C'est le whisky qui l'a fait

Hier, un philanthrope à l'air grave se tenait à un coin de la place du Marché, calculant mentalement combien de temps il faudrait à un homme pour économiser assez d'argent en bière pour construire le temple de Salomon. Tandis qu'il méditait, un petit policier maigre au regard perçant s'approcha, traînant par le poignet un grand Noir, environ deux fois plus imposant que lui.

Le policier s'arrêta un instant sur les marches pour se reposer, et le philanthrope, avec un regard compatissant, dit au nègre :

« Mon ami de couleur, qu’est-ce qui vous a conduit à une situation aussi déplorable ? À quoi attribuez-vous votre chute entre les griffes de la loi ? »

« Du whisky, patron », dit le nègre en levant les yeux au ciel d'un air exaspéré.

« Ah, je m’en doutais », dit le philanthrope en sortant son carnet. « Je prends des notes sur votre cas pour le bien d’un autre malheureux qui, lui aussi, lutte contre ce fléau. Au fait, comment le whisky vous a-t-il conduit à cet état ? »

« C’est comme ça que ça s’est passé », dit le Noir en baissant la tête tandis que le policier levait la main pour chasser une mouche de son nez. « Je suis l’un des pires nègres de cette ville, et aucun policier n’a le courage de m’arrêter depuis deux ans. Ce matin, ce misérable petit osseux desséché qui m’a arrêté est sorti se saouler au whisky jusqu’à ne plus se rendre compte du danger, et il est venu me chercher. Ce petit morveux aux boutons de cuivre ne m’aurait même pas touché s’il n’avait pas été ivre mort. Oui, patron, c’est le whisky qui a fait ça, et rien d’autre. »

Le philanthrope posa son carnet et s'éloigna, tandis que l'officier frappait le nègre à la tête à plusieurs reprises avec sa matraque et le traînait en bas des marches en s'exclamant :

«Viens donc, petite souris, espèce de coquin. Cette fois, c'est la loi du plus fort qui prévaut, et il n'y a pas d'erreur possible.»