El whisky lo hizo

Un filántropo de semblante serio estaba ayer de pie en una esquina de la plaza del Mercado, calculando mentalmente cuánto tiempo le tomaría a un hombre ahorrar el dinero suficiente para construir el templo de Salomón. Mientras reflexionaba, un policía pequeño y delgado, de mirada penetrante, se acercó arrastrando por la muñeca a un hombre negro corpulento, casi el doble de grande que él.

El policía se detuvo un momento en los escalones para descansar, y el filántropo, con una mirada compasiva, le dijo al negro:

“Amigo mío de color, ¿cuál ha sido la causa de tu lamentable situación? ¿A qué atribuyes tu caída en las garras de la ley?”

—Whisky, jefe —dijo el negro, poniendo los ojos en blanco de forma exagerada al oficial.

—Ah, ya me lo imaginaba —dijo el filántropo, sacando su libreta—. Estoy tomando nota de su caso para beneficio de algún otro pobre infeliz que también lucha contra ese demonio. Ahora bien, ¿cómo es que el whisky lo ha llevado a esta situación?

—Lo hizo de esta manera —dijo el negro, agachando la cabeza mientras el policía levantaba la mano para quitarse una mosca de la nariz—. Soy uno de los negros más pobres de este pueblo, y ningún policía tiene suficiente arena para intentar detenerme en los últimos dos años. Esta mañana, este miserable y pequeño hueso seco que me tiene, sale y se llena de whisky hasta que no sabe en qué peligro está, y viene y me recoge. Este pequeño enano con botones de latón no me tocaría si no estuviera completamente lleno de whisky. Sí, jefe, el whisky lo hizo, y nada más.

El filántropo guardó su libreta y se marchó, mientras el oficial golpeaba al negro en la cabeza un par de veces con su porra y lo arrastraba escaleras abajo, exclamando:

“Ven aquí, ratón, bribón. Strongarm siempre será la ley esta vez, y no hay duda.”