Whiskey hat's bewirkt

Gestern stand ein ernsthafter Wohltäter an einer Ecke des Marktplatzes und überschlug sich im Kopf, wie lange ein Mann wohl bräuchte, um genug Geld für Bier zu sparen, um den Tempel Salomos zu bauen. Während er noch grübelte, kam ein kleiner, hagerer Polizist mit feurigem Blick vorbei, der einen großen, schwarzen Mann, der etwa doppelt so groß war wie er selbst, am Handgelenk hinter sich herzog.

Der Polizist blieb einen Moment auf den Stufen stehen, um sich auszuruhen, und der Wohltäter sagte mit einem mitleidigen Blick zu dem Neger:

„Mein farbiger Freund, was hat dich in diese traurige Lage gebracht? Worauf führst du deinen Fall in die Fänge des Gesetzes zurück?“

„Whisky, Boss“, sagte der Schwarze und verdrehte wild die Augen, als er den Polizisten ansah.

„Ah, das dachte ich mir“, sagte der Philanthrop und zog sein Notizbuch hervor. „Ich fertige eine Notiz über Ihren Fall an, zum Wohle eines anderen armen Kerls, der ebenfalls mit diesem Dämon kämpft. Nun, wie hat der Whisky Sie in diesen Zustand gebracht?“

„Es geschah so“, sagte der Schwarze und senkte den Kopf, als der Polizist die Hand hob, um ihm eine Fliege von der Nase zu wischen. „Ich bin einer der schlimmsten Schwarzen in dieser Stadt, und kein Polizist hat den Mut, mich in den letzten zwei Jahren zur Ruhe zu bringen. Heute Morgen geht dieser elende, kleine, ausgetrocknete Kerl hier raus und stopft sich mit billigem Whisky voll, bis er nicht mehr weiß, in welcher Gefahr er schwebt, und dann kommt er und holt mich ab. Dieser kleine Bengel mit den Messingknöpfen würde mich nicht holen, wenn er nicht bis zum Anschlag mit Whisky voll wäre. Ja, Boss, der Whisky hat es getan, und sonst nichts.“

Der Philanthrop legte sein Notizbuch zu und ging weg, während der Offizier dem Schwarzen ein paar Mal mit seinem Knüppel auf den Kopf schlug und ihn die Treppe hinunterzerrte, wobei er ausrief:

„Komm schon, du kleiner Schuft, du schwarzer Bengel. Dieses Mal schwöre ich, du Gesetzeshüter, und das ist kein Irrtum.“