Der „Böse Mann“

Vor einigen Tagen sorgte ein dreister, übler Mann in einer texanischen Stadt für Aufsehen. Offenbar hatte er so viel getrunken, dass er unbedingt die Stadt mit seinen Unarten beeindrucken wollte. Als die Polizisten ihn festnehmen wollten, lehnte er sich an eine Hauswand und widersetzte sich der Festnahme. Eine beträchtliche Menschenmenge, darunter auch einige Trommler eines nahegelegenen Hotels, hatte sich versammelt, um das Spektakel mitzuerleben.

Der Bösewicht war ein großer, furchteinflößend aussehender Kerl mit langem, lockigem Haar, das ihm über die Schultern fiel, einem breitkrempigen Hut, einem Wildledermantel mit Fransen am Saum und einer derben Ausdrucksweise. Er fuchtelte mit einem großen Revolver herum und schwor bei den Knochen von Davy Crockett, dass er denjenigen durchlöchern würde, der versuchte, ihn zu fangen.

Der Stadtsheriff stellte sich mitten auf die Straße und versuchte, mit ihm zu reden, doch der Übeltäter stieß einen Schrei aus, stellte sich auf die Zehenspitzen, und die ganze Menge wich auf die andere Straßenseite zurück. Die Polizei beriet sich, aber keiner von ihnen wollte den Angriff anführen.

In diesem Moment drängte sich ein kleiner, hagerer, schwindsüchtig aussehender Schlagzeuger einer Schuhfabrik aus Connecticut durch die Menge auf der gegenüberliegenden Straßenseite, um einen Blick auf den Verbrecher zu erhaschen. Er wog etwa 40 Kilo und trug eine Doppelbrille. Genau in diesem Moment stieß der Verbrecher einen weiteren Jauchzer aus und rief:

„Verdammt nochmal, warum kommt denn keiner von euch und holt mich ab? Ich fresse fünf von euch ohne zu kauen, und hungrig bin ich auch nicht – juhu!“

Die Menge wich einige Meter zurück, und die Polizisten erbleichten erneut. Doch der hagere Mann rückte seine Brille mit beiden Händen zurecht, trat an den Rand des Bürgersteigs und musterte die Verbrecher eingehend. Dann rannte er mit einer seltsam hüpfenden Bewegung über die Straße direkt auf die Angreifer zu.

Die Menge schrie ihm zu, er solle zurückkommen, und der Verbrecher zog erneut seinen Revolver, doch der kleine Mann ging direkt auf ihn zu und sagte etwas. Die Menge erschauderte und erwartete, ihn mit einer .45er Kugel im Körper zusammenbrechen zu sehen, aber er tat es nicht. Sie sahen, wie der Verbrecher seine Pistole senkte, in seine Tasche griff und dem kleinen Mann etwas reichte.

Dann ging der Desperado verlegen den Bürgersteig entlang, und der kleine Mann kam über die Straße zurück.

„Böser Kerl?“, fragte er. „Ich denke nicht. Der würde keiner Fliege was zuleide tun. Das ist Zeke Skinner. Der ist auf dem Bauernhof nebenan in Connecticut aufgewachsen. Der verkauft irgendwelche gefälschten Lebermedikamente, und das ist sein Straßen-Ding, das er jetzt hat. Ich hab ihm vor neun Jahren in Hartford acht Dollar geliehen und nie gedacht, ihn wiederzusehen. Dachte, ich kenne seine Stimme. Zurückzahlen? Ich schätze, er hat mich bezahlt. Ich kriege immer, was mir zusteht.“

Dann zerstreute sich die Menge, und die zwölf Polizisten stellten Zeke an der nächsten Ecke und schlugen ihn mit Knüppeln bis zum Polizeirevier.