Sein Dilemma

Gestern kam ein älterer Herr mit langem, weißem Kinnbart und einem zwei Nummern zu kleinen Bowlerhut in eine Apotheke in der Hauptstraße und winkte einen Angestellten in eine Ecke. Er war etwa fünfundsechzig Jahre alt, trug aber eine leuchtend rote Krawatte und versuchte, eine sehr schlechte und starke Zigarre so lässig wie möglich zu rauchen.

„Junger Mann“, sagte er, „erlauben Sie mir, Ihnen ein paar Fragen zu stellen, und ich schicke Ihnen nächsten Sommer eine große Wassermelone vom Bauernhof. Ich bin nach Houston gekommen, um mir diesen Jahrmarkt hier anzusehen und ein paar Geschäfte zu machen. Bevor ich fortfahre, haben Sie zufällig Haarfärbemittel?“

„Jede Menge davon.“

„Irgendein echter schwarzer, glänzender Farbstoff, der im Sonnenschein blau aussieht?“

"Ja."

„Gut, dann fahre ich jetzt fort. Wissen Sie irgendetwas über diese Monroe-Doktrin?“

„Nun ja, irgendetwas.“

„Und Witwen; fühlen Sie sich in der Lage, ein paar Zeilen über Witwen vorauszusagen?“

„Ich kann nicht erkennen, worauf Sie hinauswollen“, sagte der Angestellte. „Was möchten Sie wissen?“

„Ich bin beim Pint. Jetzt gibt es Haarfärbemittel, Monroe-Behandlungen und Witwen. Hast du das alles im Kopf?“

„Ja, aber –“

„Nur einen Moment, ich erkläre es dir. Da ist die unglücklichste, fette und frechste Witwe, die je auf den Nachbarhof gezogen ist, und wenn ich Frauenherzen kenne, dann hat sie mich mit sehnsüchtigen Blicken im Visier. Nun, wenn ich diese weißen Schnurrhaare hier färbe, fange ich sie. Indem ich die Schnurrhaare schwarz färbe und vier Fingerbreit Roggen an die richtige Stelle stecke, dann schwinge ich die Fersen und tanze auf die Witwe zu und grüße sie wie ein vierzigjähriges Kalb.“

„Nun“, sagte der Verkäufer, „unsere Haarfarbe ist –“

„Moment mal, junger Mann. Andererseits höre ich heute Morgen Gerüchte über Kriege und beunruhigende Dinge über diese Monroe-Medizin. Wenn ich mir die Haare färbe und bis 38 oder 40 trainiere, schnappe ich mir die Witwe, aber ich werde zu einem fröhlichen, aufgeweckten Jüngling, der in diesem großen Krieg kämpfen muss. Wenn ich das Färben aufgebe, grüßt der Rekrutierungssergeant meine weißen Haare und geht vorbei, aber ich gehe ein großes Risiko mit der Witwe ein. Sie war schon zweimal bei einem geschiedenen Mann, der seinen eigenen Kram bindet, und diese Monroe-Medizin ist alles, was mich davon abhält, 75 Cent auszugeben und mit der besagten Farbe ein großes Risiko einzugehen. Was würdest du tun, wenn du an meiner Stelle wärst, junger Mann?“

„Ich glaube nicht, dass es bald Krieg geben wird“, sagte der Angestellte.

„Jerusalem, das freut mich! Gib mir die größte Flasche blauschwarzer Haarfarbe für 75 Cent, die du hast. Ich werde sie mir schnappen, bevor sie trocken wird, und riskieren, dass Monroe in dieser Kriegsangelegenheit noch einmal Wasser trinkt.“