Herzen und Hände

In Denver drängten sich zahlreiche Fahrgäste in die Waggons des ostwärts fahrenden B.&M-Express. In einem Waggon saß eine sehr hübsche junge Frau, elegant gekleidet und umgeben von allem Komfort einer erfahrenen Reisenden. Unter den Neuankömmlingen befanden sich zwei junge Männer: einer von stattlicher Erscheinung mit einem forschen, offenen Auftreten; der andere ein zerzauster, mürrischer, stämmiger und grob gekleideter Mann. Die beiden waren aneinandergekettet.

Als sie den Gang der Kutsche entlanggingen, war der einzige freie Platz ein umgedrehter, der der attraktiven jungen Frau zugewandt war. Hier nahm das Paar Platz. Der Blick der jungen Frau fiel mit distanziertem, schnellem Desinteresse auf sie; dann, mit einem lieblichen Lächeln, das ihr Gesicht erhellte und ein zartes Rosa ihre runden Wangen färbte, reichte sie ihnen eine kleine, grau behandschuhte Hand. Als sie sprach, verkündete ihre volle, süße und bedächtige Stimme, dass ihre Besitzerin es gewohnt war, zu sprechen und gehört zu werden.

„Nun, Mr. Easton, wenn Sie mich schon zum ersten Mal sprechen lassen, dann muss ich das wohl tun. Erkennen Sie denn im Westen nie alte Freunde wieder?“

Der jüngere Mann fuhr beim Klang ihrer Stimme abrupt hoch, schien mit einer leichten Verlegenheit zu kämpfen, die er jedoch sofort wieder ablegte, und umfasste dann ihre Finger mit seiner linken Hand.

„Ich bin Miss Fairchild“, sagte er lächelnd. „Ich bitte Sie, die andere Hand zu entschuldigen; sie ist im Moment anderweitig beschäftigt.“

Er hob leicht seine rechte Hand, deren Handgelenk von dem glänzenden „Armband“ an die linke Hand seines Begleiters gefesselt war. Der freudige Ausdruck in den Augen des Mädchens wich langsam einem verwirrten Entsetzen. Das Leuchten in ihren Wangen verblasste. Ihre Lippen öffneten sich zu einem vagen, sich entspannenden Ausdruck der Betroffenheit. Easton lachte leise, als wäre er amüsiert, und wollte gerade wieder sprechen, als der andere ihm zuvorkam. Der finster dreinblickende Mann hatte das Gesicht des Mädchens mit verstohlenen Blicken aus seinen scharfen, klugen Augen beobachtet.

„Verzeihen Sie mir, dass ich spreche, gnädige Frau, aber ich sehe, Sie kennen den Marshal hier. Wenn Sie ihn bitten, ein paar Worte für mich zu sprechen, wenn wir im Gefängnis sind, wird er es tun, und das wird mir die Sache dort erleichtern. Er bringt mich ins Gefängnis nach Leavenworth. Sieben Jahre Haft wegen Geldfälschung.“

„Oh!“, sagte das Mädchen, holte tief Luft und ihre Farbe kehrte zurück. „Also das machst du hier draußen? Ein Marshal!“

„Meine liebe Miss Fairchild“, sagte Easton ruhig, „ich musste etwas tun. Geld kann schnell außer Kontrolle geraten, und Sie wissen ja, dass man Geld braucht, um in Washington mit unseren Kreisen mithalten zu können. Ich sah diese Chance im Westen, und – nun ja, ein Marschallamt ist zwar nicht ganz so hochrangig wie das eines Botschafters, aber –“

„Der Botschafter“, sagte das Mädchen herzlich, „ruft nicht mehr an. Das hätte er auch nie tun müssen. Das solltest du wissen. Und nun bist du einer dieser draufgängerischen Westernhelden, reitest, schießt und gerätst in allerlei Gefahren. Das ist etwas ganz anderes als das Leben in Washington. Du wurdest von den Alten vermisst.“

Fasziniert wandte das Mädchen ihren Blick zurück, ihre Augen weiteten sich ein wenig und ruhten auf den glitzernden Handschellen.

„Machen Sie sich keine Sorgen um die, Miss“, sagte der andere Mann. „Alle Marshals ketten sich selbst an ihre Gefangenen, damit diese nicht entkommen können. Mr. Easton versteht sein Handwerk.“

„Werden wir dich bald wieder in Washington sehen?“, fragte das Mädchen.

„Nicht so bald, denke ich“, sagte Easton. „Meine Schmetterlingstage sind vorbei, fürchte ich.“

„Ich liebe den Westen“, sagte das Mädchen beiläufig. Ihre Augen glänzten sanft. Sie blickte aus dem Autofenster. Dann begann sie, ehrlich und einfach zu sprechen, ohne jeglichen Schnickschnack: „Mama und ich haben den Sommer in Denver verbracht. Sie ist vor einer Woche nach Hause gefahren, weil Papa etwas krank war. Ich könnte im Westen leben und glücklich sein. Ich glaube, die Luft hier tut mir gut. Geld ist nicht alles. Aber die Leute verstehen immer alles falsch und bleiben dumm –“

„Sagen Sie mal, Mr. Marshal“, knurrte der grimmig dreinblickende Mann. „Das ist nicht ganz fair. Ich brauche dringend einen Drink und habe den ganzen Tag noch nicht geraucht. Haben Sie nicht lange genug geredet? Bringen Sie mich jetzt zum Raucherraum, ja? Ich bin halb tot für eine Pfeife.“

Die gefesselten Reisenden erhoben sich, Easton mit demselben langsamen Lächeln im Gesicht.

„Ich kann eine Petition für Tabak nicht ablehnen“, sagte er leichthin. „Er ist der einzige Freund der Unglücklichen. Auf Wiedersehen, Miss Fairchild. Die Pflicht ruft, wissen Sie.“ Er streckte zum Abschied die Hand aus.

„Schade, dass Sie nicht in den Osten fahren“, sagte sie und kleidete sich wieder mit Anstand und Stil. „Aber Sie müssen wohl nach Leavenworth weiterreisen?“

„Ja“, sagte Easton, „ich muss nach Leavenworth weiterreisen.“

Die beiden Männer schlenderten den Gang entlang in den Raucherraum.

Die beiden Passagiere auf den Nachbarsitzen hatten den größten Teil des Gesprächs mitgehört. Einer von ihnen sagte: „Der Marshal ist ein netter Kerl. Manche von diesen Westlern sind gar nicht so übel.“

„Ziemlich jung für so ein Amt, nicht wahr?“, fragte der andere.

„Junger Mann!“, rief der erste Sprecher aus, „warum – oh! Hast du das denn nicht kapiert? Sag mal – hast du jemals einen Beamten erlebt, der einen Gefangenen an seine rechte Hand gefesselt hat?“