Eine junge türkische Katastrophe

Der Minister für Schöne Künste (dessen Ministerium kürzlich um die neue Abteilung für Wahltechnik erweitert worden war) stattete dem Großwesir einen Geschäftsbesuch ab. Gemäß der orientalischen Etikette unterhielten sie sich eine Weile über Belanglosigkeiten. Der Minister konnte sich gerade noch beherrschen, nicht beiläufig auf den Marathonlauf anzuspielen, da er sich daran erinnerte, dass der Wesir persische Vorfahren hatte und jede Anspielung auf Marathon als taktlos empfinden könnte. Schließlich kam der Minister auf das Thema seines Besuchs zu sprechen.

„Sollen Frauen laut der neuen Verfassung wählen dürfen?“, fragte er plötzlich.

„Wahlrecht? Für Frauen?“, rief der Wesir erstaunt aus. „Mein lieber Pascha, der Neue Aufbruch hat ohnehin schon etwas Absurdes an sich; lasst uns ihn nicht völlig lächerlich machen. Frauen haben keine Seele und keine Intelligenz; warum sollten sie also wählen dürfen?“

„Ich weiß, es klingt absurd“, sagte der Minister, „aber im Westen wird die Idee ernsthaft in Erwägung gezogen.“

„Dann müssen sie ja deutlich ernster sein, als ich ihnen zugetraut habe. Nach einem Leben voller Anstrengungen, meine Ernsthaftigkeit zu bewahren, muss ich mir ein Lächeln bei diesem Gedanken kaum verkneifen. Schließlich können unsere Frauen in den meisten Fällen weder lesen noch schreiben. Wie sollten sie da wählen gehen?“

„Man könnte ihnen die Namen der Kandidaten zeigen und ihnen sagen, wo sie ihr Kreuz machen sollen.“

„Wie bitte?“, unterbrach der Wesir.

„Ich meine ihren Halbmond“, korrigierte der Minister. „Das würde der Jungtürkischen Partei gefallen“, fügte er hinzu.

„Na ja“, sagte der Wesir, „wenn wir das schon machen müssen, dann können wir es auch gleich richtig machen –“ Er hielt inne, als er gerade den Namen eines unreinen Tieres aussprechen wollte, und fuhr fort: „Das ganze Kamel. Ich werde anordnen, dass Frauen das Wahlrecht erhalten.“

⁂

In der Division Lakoumistan neigte sich die Wahl dem Ende zu. Der Kandidat der Jungtürkischen Partei lag mit drei- bis vierhundert Stimmen Vorsprung vorn und verfasste bereits seine Rede, in der er sich bei den Wählern bedankte. Sein Sieg schien so gut wie sicher, denn er hatte die gesamte westliche Wahlkampfmaschinerie in Gang gesetzt. Er hatte sogar Autos eingesetzt. Nur wenige seiner Anhänger waren mit diesen Fahrzeugen zur Wahl gefahren, doch dank der umsichtigen Fahrweise seiner Chauffeure hatten viele seiner Gegner entweder den Gang ins Krankenhaus oder die Wahl aus anderen Gründen vermieden. Und dann geschah etwas Unerwartetes. Der Gegenkandidat, Ali der Gesegnete, erschien mit seinen rund sechshundert Frauen und seinem weiblichen Gefolge. Ali hatte sich kaum um Wahlkampfmaterial gekümmert, aber man hatte ihn sagen hören, jede Stimme für seinen Gegner bedeute einen weiteren Sack, der in den Bosporus geworfen werde. Der jungtürkische Kandidat, der sich an den westlichen Brauch einer einzigen Ehefrau und kaum Geliebten gehalten hatte, musste hilflos zusehen, wie die Umfragewerte seines Gegners zu einer triumphalen Mehrheit anwuchsen.

„Cristabel Columbus!“, rief er aus und nannte in einer gewissen Verwirrung den Namen einer angesehenen Pionierin; „wer hätte das gedacht?“

„Seltsam“, sinnierte Ali, „dass jemand, der so lautstark über die geheime Wahl wetterte, die verdeckte Wahl übersehen hat.“

Und auf dem Heimweg mit seinen Wählern murmelte er in seinen Bart eine Improvisation über den ketzerischen Dichter Persiens:

„Einer, reich an Metaphern, ersinnt seine Sache
Mit scharfen Worten drängen, wie mit Kabulmessern;
Und ich, der ihn in diesem jämmerlichen Spiel am schlechtesten getroffen hat,
„Er war nie reich an irgendetwas außer – Ehefrauen.“