Eine sehr feine Geige

Wenn die sechs Kleinen Hunger hatten, nahm der alte Cléophas die Geige aus ihrem Flanellbeutel und spielte darauf. Vielleicht, um ihr Schreien zu übertönen, ihren Hunger, sein Gewissen, oder alles drei. Eines Tages stampfte Fifine wütend mit ihrem kleinen Fuß auf, ballte die Fäuste und rief:

„Da gibt es kein Entrinnen! Ich werde sie zerschmettern, diese Geige, eines Tages in tausend Stück!“

„Das musst du nicht tun, Fifine“, rief ihr Vater. „Die Geige ist älter als du und ich zusammen. Du hast mich oft genug von dem Italiener erzählen lassen, der sie mir nach seinem Tod gab, lange vor dem Krieg. Und er sagte: ‚Kléophas, diese Geige – dieser Teil meines Lebens – wird weiterleben, wenn ich tot bin – Gott sei Dank!‘ Du redest zu schnell, Fifine.“

„Na, dann werde ich mal was mit der Geige machen!“, erwiderte die Tochter, nur halb besänftigt. „Meins, sag ich.“

Als also einmal auf der großen Plantage ein großes Fest stattfand – unzählige Damen und Herren aus der Stadt ritten, fuhren, tanzten und musizierten auf allerlei Instrumenten –, schlich sich Fifine mit der Geige in ihrem Flanellbeutel davon und ging hinauf zum großen Haus, wo diese Feierlichkeiten im Gange waren.

Zunächst bemerkte niemand das kleine barfüßige Mädchen, das auf einer Stufe der Veranda saß und mit scharfen Luchsaugen auf ihre Chance wartete.

„Das ist die einzige Geige, die ich zu verkaufen habe“, verkündete sie entschlossen dem ersten, der sie danach fragte.

Es war sehr amüsant, ein schäbiges kleines Mädchen dort sitzen zu sehen, das eine Geige verkaufen wollte, und schon bald war das Kind von Leuten umringt.

Das glanzlose Instrument wurde hervorgeholt und untersucht, zunächst mit Belustigung, bald aber sehr ernsthaft, insbesondere von drei Herren: einem mit sehr langem, herabhängendem Haar, einem anderen mit ebenso langem, abstehendem Haar und einem dritten mit kaum nennenswertem Haar.

Die drei drehten die Geige auf den Kopf und stülpten sie fast um. Sie hämmerten darauf herum und lauschten. Sie kratzten daran und lauschten. Sie gingen mit ihr ins Haus, wieder hinaus und trugen sie bis in die entlegensten Winkel. All dies geschah unter angestrengtem Nachdenken und Gesprächen in vertrauten und fremden Sprachen. Und schließlich schickten sie Fifine mit einer Geige fort, die doppelt so schön war wie die, die sie mitgebracht hatte, und obendrein noch mit einem Bündel Geld!

Das Kind war sprachlos vor Staunen und rannte davon. Doch als sie unter einem großen Chinabeerenbaum stehen blieb, um den Geldschein genauer zu betrachten, verdoppelte sich ihr Erstaunen. Es war weit mehr, als sie zählen konnte, mehr, als sie sich je erträumt hatte zu besitzen. Gewiss genug, um die alte Hütte mit neuen Schindeln zu decken, all den kleinen nackten Füßen Schuhe zu kaufen und den hungrigen Mäulern Essen zu geben. Vielleicht sogar genug – und Fifines Herz machte einen Sprung bei diesem Anblick – vielleicht sogar genug, um Blanchette und ihr kleines Kalb zu kaufen, das Onkel Siméon verkaufen wollte!

„Es ist genau so, wie du sagst, Fifine“, murmelte der alte Cléophas heiser, nachdem er an jenem Abend auf der neuen Geige gespielt hatte. „Es ist eine feine Geige; und wie du sagst, sie glänzt wie Satin. Aber irgendwie ist sie nicht mehr dieselbe. Ach, Fifine, nimm sie – leg sie beiseite. Ich glaube, ich werde nicht mehr Geige spielen.“