Eine Tragödie

„Beim Bart des Propheten. Oh, Scheherazade, du hast es wahrlich gut gemacht“, sagte der Kalif, lehnte sich zurück und biss das Ende eines Drei-für-Stücks ab.

Tausend Nächte lang hatte Scheherazade Nr. 2, die Tochter des Großwesirs, zu Füßen des mächtigen Kalifen von Indien gesessen und Geschichten erzählt, die den Hof in ihren Bann zogen und ihm den Atem raubten.

Das sanfte, melodische Plätschern des Brunnens klang angenehm. Sklaven bestreuten den Mosaikboden mit Rosenöl und schwenkten juwelenbesetzte Fächer aus Pfauenfedern in der Luft. Draußen, in den Palastgärten, zwitscherte der Bülbül in den Dattelpalmen, der Hoodoo huschte zwischen den Banyanzweigen umher, und der sterbende Gesang des Goo-Goo wehte mit dem Wind aus New York herüber.

„Und nun, oh Scheherazade“, fuhr der Kalif fort, „dein Vertrag verlangt noch eine Geschichte. Tausend hast du uns erzählt, und wir haben uns überaus über deine Erzählkunst gefreut. Deine Geschichten sind alle neu und ermüden uns nicht wie die alten Kamellen von Marshall P. Wilder. Du bist ein wahrer Schatz. Aber hör zu, oh Tochter des Mondes und Cousine des Grammophons, es gibt noch eine weitere. Sie soll eine sein, die noch nie zuvor im Königreich erzählt wurde. Wenn sie so ist, sollst du 10.000 Goldstücke und hundert Sklaven unter deinem Befehl haben, aber wenn sie Schnurrhaare hat, dann soll dein Kopf die Strafe zahlen.“

Der Kalif gab ein Zeichen, und Mesrour, der Henker, trat neben Scheherazade. In seiner dunklen Hand hielt er einen glitzernden Krummsäbel. Er verschränkte die Arme und stand wie versteinert da, während der Kalif erneut sprach.

„Nun, oh Scheherazade, lass sie gehen. Wenn du uns so etwas erzählst wie die Geschichte Nr. 475, in der der Bagdader Kaufmann von seiner Lieblingsfrau beim Dachgartenkonzert mit seiner Schreibmaschine angetroffen wurde, oder Nr. 684, in der der Qadi einer gewissen Stadt spät von der Herberge barfuß nach Hause kam und auf eine Reißzwecke trat, dann ist alles gut. Aber wenn du uns einen Joe Miller vorspielst, dann kriegst du es wahrlich in den Nacken.“

Scheherazade nahm einen frischen Kaugummi, setzte sich auf ein Bein und begann.

„Oh, mächtiger Kalif, ich habe eine Geschichte, die dich in ihren Bann ziehen würde. Ich nenne sie meine 288. Geschichte. Aber ich kann sie dir wirklich nicht erzählen. Ich –“

„Und warum nicht, oh Scheherazade?“

„Oh, Bruder der Sonne und Privatsekretär der Milchstraße, ich bin eine bescheidene Frau, es ist zu eklig, zu eklig, um es zu erzählen.“

Scheherazade verbarg verwirrt ihr Gesicht.

„Sprich, ich befehle es dir“, sagte der Kalif und trat näher. „Du brauchst mir keine Beachtung zu schenken. Ich habe Laura Lean Jibbey und Isben gelesen. Fahre mit Kapitel 288 fort.“

„Ich habe es doch gesagt, Kalif. Es ist zu widerlich.“

Der Kalif gab ein Zeichen: Mesrour, der Henker, schwang seinen Krummsäbel durch die Luft, und Scheherazades Kopf rollte zu Boden. Der Kalif zupfte an seinem Bart und murmelte leise vor sich hin:

„Ich wusste die ganze Zeit, dass 288 zwei Groschen sind, aber Wortspiele haben in meinem Zuständigkeitsbereich derzeit keinen Platz.“