Una tragedia
Leggi il racconto completo "Una tragedia" di O. Henry.
«Per la barba del Profeta. Oh, Shahrazad, hai fatto proprio bene», disse il Califfo, reclinandosi all'indietro e mordendo l'estremità di un panino da tre per uno.
Per mille notti Shahrazad n. 2, figlia del Gran Visir, era rimasta seduta ai piedi del potente Califfo delle Indie, narrando storie che tenevano la corte incantata e senza fiato.
Il dolce e melodioso suono dell'acqua che sgorgava dalla fontana tintinnava piacevolmente all'orecchio. Gli schiavi cospargevano il pavimento a mosaico con profumo di rose e agitavano nell'aria ventagli ingioiellati di piume di pavone. Fuori, nei giardini del palazzo, il bulbul cinguettava tra le palme da dattero, il hoodoo volteggiava tra i rami del baniano e il canto morente del goo-goo giungeva portato dalla brezza di New York.
«E ora, oh Shahrazad», continuò il Califfo, «il tuo contratto prevede un'altra storia. Ce ne hai già raccontate mille, e ci siamo rallegrati immensamente delle tue doti narrative. Le tue storie sono tutte nuove e non ci stancano come le solite storie di Marshall P. Wilder. Sei davvero una perla rara. Ma ascolta, oh, Figlia della Luna, e cugina di primo grado del fonografo, ce n'è ancora una da raccontare. Che sia una storia mai narrata prima nel Regno. Se così fosse, avrai diecimila monete d'oro e cento schiavi al tuo comando, ma se avesse i baffi, allora la tua testa pagherà il prezzo.»
Il Califfo fece un cenno e Mesrour, il boia, si avvicinò a Shahrazad. Nella sua mano scura teneva una scimitarra scintillante. Incrociò le braccia e rimase immobile come una statua mentre il Califfo riprendeva a parlare.
«Ora, oh Shahrazad, lasciala andare. Se ci offrirai qualcosa di simile al racconto n. 475, in cui il mercante di Baghdad fu trovato dalla sua moglie prediletta al concerto sul tetto, con la sua macchina da scrivere, o al n. 684, in cui il Qadi di una certa città tornò tardi dalla loggia senza scarpe e calpestò una puntina, tutto andrà bene, ma se ci proponi qualcosa di simile a Joe Miller, te la farò pagare cara.»
Shahrazad prese una gomma da masticare nuova, si sedette su un piede e cominciò.
“Oh, possente Califfo, ho una storia che ti lascerebbe senza parole. La chiamo la mia storia numero 288. Ma non posso proprio raccontarla. Io—”
"E perché no, oh, Shahrazad?"
“Oh, fratello del Sole e segretario privato della Via Lattea, sono una donna modesta, è troppo volgare, troppo volgare per raccontarlo.”
Shahrazad si coprì il volto, confusa.
«Parla, te lo ordino», disse il Califfo, avvicinandosi. «Non devi badare a me. Ho letto Laura Lean Jibbey e Isben. Continua con il capitolo 288.»
«L'ho già detto, o Califfo. È troppo disgustoso.»
Il califfo fece un gesto: Mesrour, il boia, fece roteare la sua scimitarra in aria e la testa di Shahrazad rotolò sul pavimento. Il califfo si tirò la barba e mormorò tra sé e sé:
"Ho sempre saputo che 288 fa due lordi, ma i giochi di parole non sono ammessi nella mia giurisdizione al momento."
Racconto classico integrale. Testo inglese di riferimento: Standard Ebooks. L’edizione indica che il testo è di pubblico dominio negli Stati Uniti; le norme variano da paese a paese.
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