Una tragedia
Lea el cuento completo “Una tragedia” de O. Henry.
“¡Por la barba del Profeta! ¡Oh, Scheherezade, bien lo has hecho!”, dijo el Califa, reclinándose y mordiendo el extremo de un billete de tres por uno.
Durante mil noches, Scheherezade número 2, hija del Gran Visir, se sentó a los pies del poderoso Califa de las Indias relatando historias que mantenían a la corte embelesada y sin aliento.
El suave y melodioso sonido del agua cayendo de la fuente tintineaba agradablemente al oído. Los esclavos rociaban esencia de rosas sobre el suelo mosaico y agitaban abanicos enjoyados de plumas de pavo real. Afuera, en los jardines del palacio, el bulbul gorjeaba en las palmeras datileras, el hoodoo revoloteaba entre las ramas del baniano y el canto moribundo del goo-goo llegaba con la brisa procedente de Nueva York.
—Y ahora, oh, Scheherezade —continuó el Califa—, tu contrato exige un relato más. Nos has contado mil, y nos hemos regocijado enormemente con tu talento narrativo. Tus historias son todas nuevas y no nos cansan como las trilladas de Marshall P. Wilder. Eres una joya. Pero escucha, oh, Hija de la Luna y prima hermana de un fonógrafo, aún queda uno más. Que sea uno que nunca antes se haya contado en el Reino. Si es así, tendrás diez mil monedas de oro y cien esclavos a tu disposición; pero si tiene bigotes, entonces tu cabeza pagará la multa.
El califa hizo una señal, y Mesrour, el verdugo, se colocó junto a Scheherezade. En su mano oscura sostenía un címetro reluciente. Cruzó los brazos y permaneció inmóvil como una estatua mientras el califa volvía a hablar.
«Ahora, oh, Scheherezade, déjala ir. Si nos ofreces algo como el cuento número 475, donde el mercader de Bagdad fue encontrado por su esposa favorita en el concierto de la azotea, con su máquina de escribir, o el número 684, donde el cadí de cierta ciudad llegó tarde a casa del albergue descalzo y pisó una tachuela, todo irá bien; pero si nos des una lección como la de Joe Miller, te la jugarás.»
Scheherezade masticó un chicle nuevo, se sentó sobre un pie y comenzó.
—Oh, poderoso califa, tengo una historia que te cautivaría. La llamo mi historia número 288. Pero en realidad no puedo contarla. Yo…
“¿Y por qué no, oh, Scheherezade?”
“Oh, hermano del Sol y secretario privado de la Vía Láctea, soy una mujer modesta, es demasiado asqueroso, demasiado asqueroso para contarlo.”
Scheherezade se cubrió el rostro confundida.
—Habla, te lo ordeno —dijo el califa, acercándose—. No tienes que hacerme caso. He leído a Laura Lean Jibbey y a Isben. Continúa con el capítulo 288.
“Ya lo he dicho, oh califa. Es demasiado repugnante.”
El califa hizo una señal: Mesrour, el verdugo, hizo girar su cimitarra en el aire y la cabeza de Scheherezade rodó por el suelo. El califa se acarició la barba y murmuró para sí mismo:
“Siempre supe que 288 son dos gros, pero los juegos de palabras no tienen cabida en mi jurisdicción actualmente.”
Relato clásico completo. Texto de referencia en inglés: Standard Ebooks. La edición indica que el texto es de dominio público en Estados Unidos; las normas varían según el país.
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