Uma tragédia

“Pela barba do Profeta. Oh, Sherazade, muito bem fizeste”, disse o Califa, recostando-se e mordendo a ponta de um pãozinho.

Durante mil noites, Sherazade nº 2, filha do Grão-Vizir, sentou-se aos pés do poderoso Califa das Índias, relatando histórias que deixaram a corte fascinada e sem fôlego.

O som suave e melodioso da água caindo da fonte tilintava agradavelmente aos ouvidos. Escravos espalhavam óleo de rosas sobre o piso de mosaico e agitavam leques de penas de pavão cravejados de joias no ar. Lá fora, nos jardins do palácio, o bulbul gorjeava nas tamareiras, o hoodoo esvoaçava entre os galhos da figueira-de-bengala e o canto agonizante do goo-goo chegava com a brisa vinda de Nova York.

“E agora, ó Sherazade”, continuou o Califa, “seu contrato exige mais uma história. Mil já nos contaste, e nos alegramos imensamente com seu talento narrativo. Suas histórias são todas novas e não nos cansam como as batidas de Marshall P. Wilder. Você é uma querida. Mas, escute, ó Filha da Lua, e prima-irmã de um fonógrafo, ainda há mais uma por vir. Que seja uma que nunca tenha sido contada antes no Reino. Se for assim, terás 10.000 peças de ouro e cem escravos à tua disposição, mas se tiver bigodes, então a tua cabeça pagará a multa.”

O califa fez um sinal, e Mesrour, o carrasco, aproximou-se de Sherazade. Em sua mão escura, ele segurava um cimitarra brilhante. Cruzou os braços e permaneceu imóvel como uma estátua enquanto o califa falava novamente.

“Agora, ó Sherazade, deixe-a ir. Se nos contares algo como aquela história nº 475, em que o comerciante de Bagdá foi encontrado por sua esposa favorita no concerto no terraço, com sua máquina de escrever, ou a nº 684, em que o cádi de certa cidade voltou tarde da hospedaria descalço e pisou num prego, tudo ficará bem, mas se nos contares uma história como a de Joe Miller, certamente levará uma no pescoço.”

Scheherazade pegou um chiclete fresco, sentou-se sobre um pé e começou.

“Ó poderoso Califa, tenho uma história que o deixará fascinado. Chamo-a de minha história número 288. Mas, na verdade, não posso contá-la. Eu—”

“E por que não, ó Sherazade?”

“Ó, irmão do Sol e secretário particular da Via Láctea, sou uma mulher modesta, é muito grosseiro, muito grosseiro para relatar.”

Scheherazade cobriu o rosto, confusa.

“Fala, eu ordeno”, disse o califa, aproximando-se. “Não precisa se importar comigo. Eu li Laura Lean Jibbey e Isben. Continue com o versículo 288.”

“Eu já disse isso, ó Califa. É muito grosseiro.”

O califa fez um sinal: Mesrour, o carrasco, girou seu cimitarra no ar e a cabeça de Sherazade rolou pelo chão. O califa puxou a barba e murmurou baixinho para si mesmo:

"Eu sempre soube que 288 são duas gross, mas trocadilhos não são bem vistos na minha jurisdição no momento."