Il poema di pace di Reginald

«Sto scrivendo una poesia sulla pace», disse Reginald, uscendo da una scatola di biscotti misti appena uscita a rovistare, tra le cui profondità potevano ancora nascondersi uno o due macaron.

"Sembra che qualcuno abbia già tentato qualcosa del genere", disse l'Altro.

“Oh, lo so; ma potrei non averne mai più l'occasione. Inoltre, ho una nuova penna stilografica. Non pretendo di aver seguito linee particolarmente originali; quando si scrive di Pace, la cosa importante è dire quello che dicono tutti gli altri, solo che lo si dice meglio. Inizia con la solita emozione ornitologica—

'Quando il fischione vola verso ovest
Ho sentito il popolo Vereeniging,
Ho sentito le grida e i canti'"

"Il vereniging è buono, ma perché il fischione?"

"Perché no? Qualsiasi cosa che alichi verso ovest inizierebbe naturalmente con una w."

"Deve virare verso ovest?"

«L'uccello deve pur andare da qualche parte. Non lo lasceresti certo lì a gironzolare e a fare la figura dello sciocco. Quindi ho tirato fuori qualcosa che riguarda l'alcelafo spensierato che galoppa nella savana deserta.»

"Certo che sai che è praticamente estinta in quelle regioni, vero?"

“Non posso farci niente, galoppa così bene. Gli faccio provare ogni sorta di desideri inaspettati—

'Madre, posso andare a fare un giro,
Sfrecciare e intralciare il traffico?

Certo, dirai che non ci sarebbe traffico degno di nota nella savana spoglia e bruciata dal sole, ma non c'è altra parola che faccia rima con "maffick".

“Serafico?”

Reginald rifletté. "Potrebbe andare bene, ma più avanti parlerò molto di angeli. Gli angeli non possono mancare in una poesia sulla pace; so ben poco delle loro abitudini."

"Possono fare cose inaspettate, come l'alcelafo."

“Certo. Poi mi rivolgo a Londra, la città dei notturni spaventosi, risuonante di inni di gioia e di ringraziamento—

'E il dormiente, aprendo gli occhi,
Ho sentito una voce che chiedeva per sempre
Un ultimo saluto a Dolly Gray;
Girandosi stanco sul suo camion-
A letto sentì il caprifoglio
Lodato nella tradizione apistica.

Longfellow, nemmeno nei suoi lavori migliori, ha mai scritto nulla di simile.

“Sono d'accordo con te.”

“Vorrei che non lo facessi. Ho un carattere mite, ma non sopporto che mi si dia ragione. E sono così preoccupata per l'aasvogel.”

Reginald fissò sconsolato la scatola dei biscotti, che ora presentava un assortimento poco attraente di biscotti scartati.

«Credo», mormorò, «che se riuscissi a trovare una donna con una voglia insaziabile di ciccioli, la sposerei».

«Qual è la tragedia dell'aasvogel?» chiese l'Altro con aria comprensiva.

“Oh, semplicemente non c’è una rima. Ci ho pensato tutto il tempo in cui mi vestivo – è terribilmente sbagliato pensare mentre ci si veste – e per tutta la pausa pranzo, e ci penso ancora. Mi sento come quegli sfortunati automobilisti che raggiungono una motorizzazione poco invidiabile fermandosi disperatamente con la macchina nelle strade più trafficate. Temo che dovrò rinunciare all’aasvogel, e dava un tocco di colore locale così delizioso alla cosa.”

"Tuttavia, hai ancora l'alcelafo incurante."

"E un monito morale piuttosto decorativo, quando ci si è scervellati per comprenderne il significato,

'Cessa, Guerra, la tua ribollente follia che il vino condivide,
E ordina alle tue legioni di rivolgere le loro spade contro di me.

"Azioni mie" sembra più adatto al caso rispetto a "aratri". C'è molto altro da dire sulle benedizioni della Pace, dovrei continuare a leggerlo?

“Se proprio devo scegliere, credo che preferirei che la guerra continuasse.”