Un errore

Ilya Sergeitch Peplov e sua moglie Kleopatra Petrovna erano in piedi sulla porta, ad ascoltare avidamente. Dall'altra parte, nel piccolo salotto, si stava apparentemente consumando una scena d'amore tra due persone: la loro figlia Natashenka e un insegnante della scuola distrettuale, di nome Shchupkin.

«Si sta ribellando!» sussurrò Peplov, tremando per l'impazienza e sfregandosi le mani. «Ora, Cleopatra, fai attenzione: appena cominceranno a parlare dei loro sentimenti, togli l'icona dal muro e noi entreremo e li benediremo. … Lo prenderemo. … Una benedizione con un'icona è sacra e vincolante… Non potrebbe sottrarsi, se la portasse a corte.»

Dall'altra parte della porta, questa era la conversazione:

«Non continuare così!» disse Shchupkin, accendendo un fiammifero contro i suoi pantaloni a quadri. «Non ti ho mai scritto una lettera!»

«Mi piace! Come se non conoscessi già il tuo stile di scrittura!» ridacchiò la ragazza con un urlo affettato, sbirciandosi continuamente nello specchio. «L'ho capito subito! E che tipo strano sei! Sei un maestro della scrittura, eppure scrivi come un ragno! Come puoi insegnare a scrivere se scrivi così male tu stesso?»

“H'm! … Questo non significa niente. La cosa importante nelle lezioni di scrittura non è la calligrafia, ma tenere a bada i ragazzi. Ne colpisci uno in testa con un righello, ne fai inginocchiare un altro. … Inoltre, la calligrafia non ha alcun valore! Nekrassov era uno scrittore, ma la sua calligrafia è vergognosa, ce n'è un esempio nelle sue opere complete.”

“Tu non sei Nekrassov…” (Un sospiro). “Mi piacerebbe tanto sposare uno scrittore. Mi scriverebbe sempre poesie.”

“Posso scriverti anche una poesia, se vuoi.”

"Di cosa puoi scrivere?"

“Amore, passione, i tuoi occhi. Impazzirai quando lo leggerai. Farebbe scendere una lacrima anche da una pietra! E se ti scrivessi una vera poesia, mi lasceresti baciarti la mano?”

“Non è niente di che! Puoi baciarlo adesso, se vuoi.”

Shchupkin balzò in piedi e, con aria imbarazzata, si chinò sulla manina paffuta che odorava di sapone all'uovo.

«Togli l'icona», sussurrò Peplov agitato, pallido per l'emozione, abbottonandosi il cappotto mentre dava una gomitata alla moglie. «Andiamo, subito!»

E senza esitare un secondo, Peplov spalancò la porta.

«Figli miei», mormorò, alzando le braccia e sbattendo le palpebre con gli occhi lucidi, «che il Signore vi benedica, figli miei. Che possiate vivere a lungo, essere fecondi e moltiplicarvi».

«E... e benedico anche voi», esclamò la mamma, piangendo di gioia. «Che possiate essere felici, miei cari! Oh, mi state portando via il mio unico tesoro!», disse a Shchupkin. «Amate la mia bambina, siate buoni con lei...»

Shchupkin rimase a bocca aperta per lo stupore e l'allarme. L'attacco dei genitori era stato così sfacciato e inaspettato che non riuscì a proferire parola.

"Sono nei guai! Sono stato modificato!" pensò, lasciandosi andare per l'orrore. "È finita per te, ragazzo mio! Non c'è scampo!"

E chinò il capo in segno di sottomissione, come a dire: "Prendetemi, sono sconfitto".

«Che la benedizione sia su di te», continuò il padre, e anche lui versò lacrime. «Natashenka, figlia mia, stai al suo fianco. Cleopatra, dammi l'icona».

Ma a quel punto il padre smise improvvisamente di piangere e il suo volto si contorse per la rabbia.

«Sei una sciocca!» disse furiosamente alla moglie. «Sei un'idiota! È questa l'icona?»

“Ah, i santi sono vivi!”

Che cosa era successo? Il maestro di scrittura si rialzò e vide di essersi salvato; nella sua agitazione la mamma aveva strappato dal muro il ritratto di Lazhetchnikov, lo scrittore, per sbaglio per l'icona. Il vecchio Peplov e sua moglie rimasero sconcertati in mezzo alla stanza, tenendo il ritratto in alto, senza sapere cosa fare o cosa dire. Il maestro di scrittura approfittò della confusione generale e si dileguò.