Um erro

Ilya Sergeitch Peplov e sua esposa Kleopatra Petrovna estavam à porta, ouvindo atentamente. Do outro lado, na pequena sala de estar, uma cena de amor aparentemente se desenrolava entre duas pessoas: sua filha Natashenka e um professor da escola distrital, chamado Shchupkin.

“Ele está se levantando!”, sussurrou Peplov, tremendo de impaciência e esfregando as mãos. “Agora, Cleópatra, fique atenta; assim que eles começarem a falar sobre seus sentimentos, tire o ícone da parede e nós entraremos para abençoá-los. ... Nós o pegaremos. ... Uma bênção com um ícone é sagrada e vinculativa... Ele não conseguiria escapar, mesmo que a trouxesse para o tribunal.”

Do outro lado da porta, a conversa era a seguinte:

“Não continue assim!” disse Shchupkin, riscando um fósforo em suas calças xadrez. “Eu nunca lhe escrevi nenhuma carta!”

"Gostei! Como se eu não conhecesse sua letra!", riu a garota com um grito afetado, espiando-se constantemente no espelho. "Reconheci na hora! E que homem estranho você é! Você é um mestre da escrita, e escreve como uma aranha! Como pode ensinar a escrever se você mesmo escreve tão mal?"

“Hum! … Isso não significa nada. O importante nas aulas de escrita não é a letra que se usa, mas sim manter os meninos em ordem. Você bate na cabeça de um com uma régua, faz outro se ajoelhar. … Além disso, não há nada de especial na caligrafia! Nekrassov era um escritor, mas a caligrafia dele é uma vergonha, há um exemplo disso em suas obras completas.”

“Você não é Nekrassov...” (Um suspiro). “Eu adoraria me casar com um escritor. Ele estaria sempre escrevendo poemas para mim.”

“Eu também posso escrever um poema para você, se quiser.”

“Sobre o que você pode escrever?”

“Amor — paixão — seus olhos. Você ficará louca quando ler. Fará até uma pedra chorar! E se eu escrever um poema de verdade para você, você me deixará beijar sua mão?”

“Não é nada demais! Pode beijar agora, se quiser.”

Shchupkin deu um pulo e, fazendo cara de envergonhado, curvou-se sobre a mãozinha gordinha que cheirava a sabão de ovo.

“Tire o ícone”, sussurrou Peplov, agitado e pálido de excitação, abotoando o casaco enquanto cutucava a esposa com o cotovelo. “Vamos lá!”

E sem hesitar um segundo, Peplov abriu a porta de par em par.

“Filhos”, murmurou ele, erguendo os braços e piscando com os olhos marejados, “que o Senhor os abençoe, meus filhos. Que vocês vivam, sejam fecundos e se multipliquem.”

“E eu também vos abençoo”, disse a mãe, chorando de felicidade. “Que sejam felizes, meus queridos! Oh, vocês estão me tirando meu único tesouro!”, disse ela a Shchupkin. “Amem minha menina, sejam bons com ela...”

Shchupkin ficou boquiaberto, surpreso e alarmado. O ataque dos pais foi tão ousado e inesperado que ele não conseguiu dizer uma única palavra.

"Estou encrencado! Estou corrompido!" pensou ele, ficando mole de horror. "Acabou para você agora, meu rapaz! Não há escapatória!"

E ele curvou a cabeça submissamente, como que a dizer: "Levem-me, estou vencido".

“Que Deus te abençoe”, continuou o pai, e ele também derramou lágrimas. “Natashenka, minha filha, fique ao lado dele. Cleópatra, me dê o ícone.”

Mas nesse momento o pai parou subitamente de chorar e seu rosto se contorceu de raiva.

"Sua boba!", disse ele, irritado, para a esposa. "Você é uma idiota! Esse é o ícone?"

“Ah, santos vivos!”

O que havia acontecido? O mestre de escrita se levantou e viu que estava salvo; em seu devaneio, a mãe havia arrancado da parede o retrato de Lazhetchnikov, o escritor, por engano, pensando ser um ícone. O velho Peplov e sua esposa ficaram perplexos no meio da sala, segurando o retrato no alto, sem saber o que fazer ou dizer. O mestre de escrita aproveitou-se da confusão geral e escapuliu.