El veterano herido

Un grupo de turistas del norte pasó por Houston el otro día, y mientras su tren esperaba en la estación, un anciano de color, con un brazo vendado y sujeto con un viejo pañuelo rojo a modo de cabestrillo, caminaba por el andén.

—¿Qué le pasa en el brazo, tío? —preguntó uno de los turistas.

“Me dolió en el wah, sah. ¿Tienes algo de tabaco que puedas darle a un pobre negrito, sah?”

Varios turistas asomaron la cabeza por las ventanillas del coche para escuchar, y en pocos instantes el viejo negro había recogido en su sombrero una colecta que consistía en un paquete de tabaco, tres o cuatro puros y varias monedas de cinco, diez y veinticinco centavos.

—¿Cómo resultó herido? —preguntó un turista—. ¿Le dispararon en el brazo?

“No, señor; no fue exactamente por un tiro.”

“¿Te golpeó un trozo de concha?”

“No, señor; no era una concha.”

“¿Herida de bayoneta, tal vez?”

“No, jefe, no fue una bayoneta.”

“¿En qué batalla participaste?”

“No sé si tenía nombre, pero fue una pelea tremendamente intensa mientras duró.”

“¿Recibe usted una pensión?”

“No, jefe.”

—Parece que sería un acto de caridad —dijo un turista a los demás— tomar el nombre de este viejo negro y asegurarse de que reciba la pensión a la que sin duda tiene derecho. ¿Cómo te llamas, tío?

“Mose Atkisson, señor.”

—Ahora bien, Mose —dijo el turista—, dame los detalles del combate en el que participaste, la fecha y toda la información que tengas sobre cómo resultaste herido, y el gobierno te pagará una pequeña suma cada tres meses para ayudarte.

—¿Es así, jefe? —preguntó el viejo negro, con los ojos muy abiertos por la sorpresa—. Entonces te lo contaré. Fue justo antes de la cena y llevaba un montón de leña para hacer fuego, cuando...

—No importa lo que hiciste en el campamento —dijo el turista—. Cuéntanos en qué batalla de la Guerra de Secesión participaste.

“No fue eso, jefe; fue el wah con España.”

"¿Qué quieres decir?"

“Déjame contarte cómo fue. Yo cortaba leña y hacía trabajos ocasionales para Cunnel Wadkins. Cunnel Wadkins era el luchador más grande del Sur. Cuando esta guerra con España salió en los periódicos, Cunnel Wadkins dijo que iba a pulverizar a toda la nación española. Se pasaba todo el día en el salón hablando de ello, y volvía a casa a la hora de comer y sacaba su viejo s'ord, y no hablaba de nada más.

“La señorita Susie, la esposa de Cunnel, mantenía a la familia y cocinaba. Anoche, Cunnel llegó a casa y había bebido mucho. La señorita Susie lo miró, cerró la boca con fuerza y ​​no dijo nada.

“De Cunnel salió del sur y 'bajó el día del juicio, había venido con los crueles y sanguinarios españoles. La señorita Susie siguió friendo tortas de masa, ¡pero tierra! ¡No sé que esa mujer pronto abrirá las cosas de par en par!

“Traje leña; Cunnel estaba sentado junto a la estufa de la cocina, meciéndose en la iglesia. Cuando entré por la puerta, Cunnel dijo: 'Me tratas bien, señora, porque respeto la dignidad de la familia Wadkins. Los Wadkins nunca trabajan; son soldados y tengo que estar siempre listo para el llamado del país'.”

—¿Te trato frío, eh? —dice la señorita Susie—. Bueno, pues déjame tratarte con algo caliente —dice ella.

“Sacó de la tetera una olla grande llena de agua caliente y se la echó toda encima a Cunnel. Me cayó un montón en el brazo mientras apilaba la leña en la caja, y me arrancó la piel, y no la tuve envuelta durante días. Cunnel todavía está en la cama, pero juró que cuando se levantara iba a trabajar.

“Así es como este tipo de España le hizo esto a este viejo negro. ¿Cuándo llegará el pago de esa pensión, jefe?”

“La ignorancia y la estupidez”, dijo el turista mientras cerraba la ventanilla, “de los hombres de color en el Sur son espantosas”.