Identificado

El otro día, un desconocido entró en un banco de Houston y le presentó un giro bancario al cajero para que lo pagara.

—Tendrá que ser identificado —dijo el cajero— por alguien que sepa que su nombre es Henry B. Saunders.

—Pero no conozco a nadie en Houston —dijo el desconocido—. Aquí hay un montón de cartas dirigidas a mí, un telegrama de mi empresa y muchas tarjetas de visita. ¿No servirán como identificación suficiente?

—Lo siento —dijo el cajero—, pero aunque no me cabe duda de que usted es quien pregunta, nuestra norma es exigir una identificación más clara.

El hombre se desabrochó el chaleco y mostró las iniciales HBS en su camisa. —¿Esto es correcto? —preguntó. El cajero negó con la cabeza. —Podría llevar las cartas, los documentos y la camisa de Henry B. Saunders sin ser la persona indicada. Nos vemos obligados a ser muy cuidadosos.

El desconocido se rasgó la camisa y mostró una gran tirita de mostaza que le cubría todo el pecho. «¡Miren!», gritó, «si no fuera Henry B. Saunders, ¿creen que andaría por ahí con una de sus tiritas pegada por todo el cuerpo? ¿Creen que llevaría mi imitación de alguien tan lejos como para llenarme de ampollas y parecerme a él? ¡Denme billetes de diez y cinco, ya! No tengo tiempo para más bromas».

El cajero dudó un instante y luego le entregó el dinero. Después de que el desconocido se marchó, el funcionario se frotó la barbilla suavemente y murmuró para sí mismo: «Puede que esa tirita sea de otra persona, pero sin duda está bien».