Le vieux monument

Il était vieux et faible, et ses dernières années étaient comptées. Il marchait d'un pas hésitant le long d'une des avenues les plus chics de Houston. Il avait quitté la ville vingt ans auparavant, alors qu'elle n'était guère plus qu'un village prospère, et maintenant, las d'errer à travers le monde et rongé par un désir indicible de revoir les lieux de sa jeunesse, il était revenu pour découvrir une ville moderne et trépidante recouvrant l'emplacement de son ancienne maison. Il chercha en vain un objet familier, un vestige du passé qui lui rappellerait des souvenirs d'antan. Tout avait changé. À la place de la maison de son père, un manoir imposant s'élevait ; le terrain vague où il avait joué enfant était recouvert de bâtiments modernes. De magnifiques pelouses s'étendaient de part et d'autre, jusqu'à des demeures somptueuses. Plus rien ne subsistait des images de son enfance.

Soudain, poussant un cri de joie, il s'élança avec une vigueur renouvelée. Il aperçut devant lui, intact, préservé du temps, un vieil objet familier autour duquel il avait joué enfant. Il tendit les bras et courut vers lui en poussant un profond soupir de satisfaction.

Plus tard, ils le trouvèrent endormi, un sourire paisible aux lèvres, allongé sur le vieux tas d'ordures au milieu de la rue, unique vestige de ses souvenirs d'enfance.