Wratislav

Os dois filhos mais velhos da condessa haviam feito casamentos deploráveis. Era, observou Clóvis, um hábito da família. O filho mais novo, Wratislav, que era a ovelha negra de uma família bastante comum, ainda não havia se casado.

“Há certamente algo a se dizer a favor da maldade”, disse a condessa, “ela mantém os meninos longe de encrencas.”

"Será mesmo?" perguntou a baronesa Sophie, não para questionar a afirmação, mas com um esforço meticuloso para falar de forma inteligente. Era o único assunto em que ela tentava contrariar os decretos da Providência, que obviamente nunca pretendera que ela falasse de outra forma que não fosse insensata.

"Não sei por que não devo falar de forma inteligente", ela reclamava; "minha mãe era considerada uma excelente conversadora".

“Essas coisas têm o poder de pular uma geração”, disse a condessa.

"Isso me parece tão injusto", disse Sophie; "ninguém se importa se a mãe for mais eloquente que os pais, mas devo admitir que ficaria bastante irritada se minhas filhas falassem brilhantemente."

“Bem, nenhum deles faz isso”, disse a condessa, em tom consolador.

“Não sei quanto a isso”, disse a baronesa, virando-se imediatamente em defesa da filha. “Na quinta-feira, Elsa disse algo bastante inteligente sobre a Tríplice Aliança. Algo sobre ser como um guarda-chuva de papel, que não tem problema desde que você não o use na chuva. Nem todo mundo consegue dizer isso.”

“Todo mundo já disse isso; pelo menos todo mundo que eu conheço. Mas eu conheço muito poucas pessoas.”

“Acho que você não está muito agradável hoje.”

“Nunca sou. Você não percebeu que mulheres com um perfil realmente perfeito como o meu raramente são minimamente agradáveis?”

“Não acho que seu perfil seja tão perfeito assim”, disse a baronesa.

“Seria surpreendente se não fosse. Minha mãe foi uma das mais notáveis ​​belezas clássicas de sua época.”

“Essas coisas às vezes pulam uma geração, sabe?”, acrescentou a baronesa, com a pressa ofegante de alguém para quem a réplica espirituosa é tão rara quanto encontrar um guarda-chuva com cabo de ouro.

“Minha querida Sophie”, disse a condessa docemente, “isso não é nada inteligente; mas você se esforça tanto que acho que não devo desencorajá-la. Diga-me uma coisa: já lhe ocorreu que Elsa seria uma ótima esposa para Wratislav? Já está na hora de ele se casar com alguém, e por que não com Elsa?”

"Elsa, case-se com aquele rapaz horrível!", exclamou a baronesa, boquiaberta.

“Quem está na chuva não pode escolher”, observou a condessa.

“Elsa não é uma mendiga!”

“Não financeiramente, senão eu não teria sugerido o encontro. Mas ela está ficando mais velha, sabe, e não tem nenhuma pretensão de ser inteligente, bonita ou algo do tipo.”

“Você parece se esquecer de que ela é minha filha.”

“Isso demonstra minha generosidade. Mas, falando sério, não vejo nada contra Wratislav. Ele não tem dívidas — pelo menos, nada que valha a pena mencionar.”

“Mas pense na reputação dele! Se metade das coisas que dizem sobre ele for verdade—”

“Provavelmente três quartos deles são. Mas e daí? Você não quer um arcanjo como genro.”

“Não quero Wratislav. Minha pobre Elsa seria infeliz com ele.”

"Um pouco de infelicidade não a incomodaria muito; combinaria tão bem com o jeito como ela arruma o cabelo, e se ela não se desse bem com Wratislav, sempre poderia ir fazer o bem entre os pobres."

A baronesa pegou uma fotografia emoldurada que estava sobre a mesa.

“Ele é realmente muito bonito”, disse ela, hesitante; acrescentando, ainda mais hesitante: “Acho que a querida Elsa poderia reformá-lo”.

A condessa teve a presença de espírito de rir no tom certo.

⁂

Três semanas depois, a condessa abordou a baronesa Sophie numa livraria de um livreiro estrangeiro em Graben, onde ela possivelmente comprava livros de devoção, embora estivesse no balcão errado.

“Acabei de deixar as queridas crianças na casa dos Rodenstahl”, foi a saudação da condessa.

“Eles pareciam muito felizes?”, perguntou a baronesa.

“Wratislav estava usando roupas novas inglesas, então, é claro, ele estava muito feliz. Ouvi-o contar a Toni uma história bastante engraçada sobre uma freira e uma ratoeira, que não vale a pena repetir. Elsa estava contando a todos uma piada sobre a Tríplice Aliança ser como um guarda-chuva de papel — que parece valer a pena repetir com a firmeza cristã.”

“Eles pareciam muito envolvidos um com o outro?”

“Para ser sincera, Elsa parecia estar enrolada num cobertor de cavalo. E por que a fizeram usar cor açafrão?”

“Sempre acho que combina com a cor da pele dela.”

“Infelizmente não. Fica aí. Aff. Não se esqueça, você vai almoçar comigo na quinta-feira.”

A baronesa chegou atrasada ao almoço marcado para a quinta-feira seguinte.

"Imagine o que aconteceu!" ela gritou ao entrar correndo no quarto.

“Algo extraordinário, que fará você se atrasar para uma refeição”, disse a condessa.

“Elsa fugiu com o motorista dos Rodenstahl!”

“Kolossal!”

"Algo assim nunca aconteceu com ninguém da nossa família", exclamou a baronesa, boquiaberta.

“Talvez ele não tenha apelado para eles da mesma maneira”, sugeriu a conselheira judicialmente.

A baronesa começou a sentir que não estava recebendo o espanto e a compaixão a que sua catástrofe tinha direito.

“De qualquer forma”, ela retrucou, “agora ela não pode se casar com Wratislav.”

“Ela não podia de jeito nenhum”, disse a condessa; “ele partiu repentinamente para o exterior ontem à noite”.

“Para o exterior! Para onde?”

“Pelo México, eu acredito.”

“México! Mas para quê? Por que o México?”

“Os ingleses têm um provérbio: 'A consciência faz de todos nós cowboys.'”

“Eu não sabia que Wratislav tinha consciência.”

“Minha querida Sophie, ele não fez isso. É a consciência dos outros que nos faz viajar para o exterior às pressas. Vamos comer.”