Wratislav

Die beiden älteren Söhne des Gräfins hatten unglückliche Ehen geschlossen. Wie Chlodwig bemerkte, war dies eine Familientradition. Der jüngste Sohn, Wratislav, das schwarze Schaf einer eher grauen Familie, war noch gar nicht verheiratet.

„Eines muss man der Boshaftigkeit sicherlich zuschreiben“, sagte der Gräfin, „sie hält Jungen von Unfug ab.“

„Wirklich?“, fragte Baronin Sophie, nicht um die Aussage in Frage zu stellen, sondern mit dem mühsamen Bemühen, intelligent zu sprechen. Es war die einzige Angelegenheit, in der sie versuchte, die Gebote der Vorsehung zu umgehen, die offensichtlich nie vorgesehen hatte, dass sie anders als sinnlos reden sollte.

„Ich verstehe nicht, warum ich mich nicht geistreich ausdrücken sollte“, klagte sie; „meine Mutter galt als brillante Gesprächspartnerin.“

„So etwas überspringt manchmal eine Generation“, sagte der Gräfin.

„Das erscheint mir so ungerecht“, sagte Sophie; „man hat ja nichts dagegen, wenn die eigene Mutter einen als wortgewandtere Rednerin übertrifft, aber ich muss zugeben, dass ich ziemlich verärgert wäre, wenn meine Töchter so brillant reden könnten.“

„Nun, keiner von ihnen tut es“, sagte der Gräfin tröstend.

„Das weiß ich nicht“, sagte die Baronin und wandte sich sofort vehement zur Verteidigung ihrer Tochter. „Elsa hat am Donnerstag etwas sehr Kluges über die Dreierallianz gesagt. Irgendwas mit einem Papierregenschirm, der in Ordnung sei, solange man ihn nicht im Regen benutzt. Das kann nicht jeder von sich behaupten.“

„Das hat jeder gesagt; zumindest jeder, den ich kenne. Aber ich kenne auch nur sehr wenige Leute.“

„Ich glaube nicht, dass du heute besonders angenehm drauf bist.“

„Das bin ich nie. Ist Ihnen denn nicht aufgefallen, dass Frauen mit einem wirklich perfekten Profil wie meinem selten auch nur ansatzweise angenehm sind?“

„Ich glaube nicht, dass Ihr Profil so perfekt ist, wie es scheint“, sagte die Baronin.

„Es wäre überraschend, wenn es nicht so wäre. Meine Mutter war eine der bekanntesten klassischen Schönheiten ihrer Zeit.“

„Manchmal überspringen solche Dinge eine Generation, wissen Sie“, warf die Baronin mit der atemlosen Hast einer Person ein, der schlagfertige Antworten so selten begegnen wie der Fund eines Regenschirms mit goldenem Griff.

„Meine liebe Sophie“, sagte der Gräfin freundlich, „das ist alles andere als klug; aber du gibst dir so viel Mühe, dass ich dich wohl nicht entmutigen sollte. Sag mal: Ist dir jemals in den Sinn gekommen, dass Elsa gut zu Wratislav passen würde? Es ist an der Zeit, dass er heiratet, und warum nicht Elsa?“

„Elsa soll diesen schrecklichen Jungen heiraten!“, keuchte die Baronin.

„Wer bettelt, kann nicht wählerisch sein“, bemerkte der Gräfin.

„Elsa ist keine Bettlerin!“

„Finanziell gesehen nicht, sonst hätte ich den Vorschlag gar nicht erst machen sollen. Aber sie ist ja auch nicht mehr die Jüngste und hat keinerlei Ambitionen, besonders intelligent oder hübsch zu sein oder Ähnliches.“

„Du scheinst zu vergessen, dass sie meine Tochter ist.“

„Das beweist meine Großzügigkeit. Aber mal im Ernst, ich sehe nicht, was gegen Wratislav spricht. Er hat keine Schulden – zumindest nichts, worüber es sich zu sprechen lohnen würde.“

„Aber denken Sie an seinen Ruf! Wenn nur die Hälfte von dem, was man über ihn sagt, wahr ist –“

„Wahrscheinlich drei Viertel davon. Na und? Man will ja keinen Erzengel zum Schwiegersohn.“

„Ich will Wratislav nicht. Meine arme Elsa wäre mit ihm unglücklich.“

„Ein bisschen Kummer würde ihr nicht viel ausmachen; es würde so gut zu ihrer Frisur passen, und wenn sie mit Wratislav nicht zurechtkäme, könnte sie immer noch Gutes unter den Armen tun.“

Die Baronin nahm ein gerahmtes Foto vom Tisch.

„Er ist gewiss sehr gutaussehend“, sagte sie zweifelnd; und fügte noch zweifelnder hinzu: „Ich wage zu behaupten, die liebe Elsa könnte ihn bessern.“

Der Gräfin hatte die Geistesgegenwart, im richtigen Moment zu lachen.

⁂

Drei Wochen später stürzte sich der Gräfin auf die Baronin Sophie in einem ausländischen Buchladen im Graben, wo sie möglicherweise Andachtsbücher kaufte, obwohl sie sich am falschen Tresen dafür befand.

„Ich habe die lieben Kinder gerade bei den Rodenstahls zurückgelassen“, lautete der Gräfin.

„Sahen sie sehr glücklich aus?“, fragte die Baronin.

„Wratislav trug neue englische Kleidung und war deshalb natürlich sehr zufrieden. Ich hörte zufällig, wie er Toni eine recht amüsante Geschichte über eine Nonne und eine Mausefalle erzählte, die man besser nicht wiederholt. Elsa erzählte den anderen einen Witz darüber, dass die Dreierallianz wie ein Papierregenschirm sei – der aber mit christlicher Standhaftigkeit durchaus wiederholt werden kann.“

„Wirkten sie sehr ineinander vertieft?“

„Ehrlich gesagt, sah Elsa aus, als wäre sie in eine Pferdedecke eingewickelt. Und warum sollte sie Safran tragen?“

„Ich finde, es passt gut zu ihrem Teint.“

„Leider nicht. Es bleibt dabei. Ach. Vergiss nicht, dass wir am Donnerstag zusammen zu Mittag essen.“

Die Baronin erschien am darauffolgenden Donnerstag zu spät zu ihrem Mittagessen.

„Stellt euch vor, was passiert ist!“, schrie sie, als sie ins Zimmer stürmte.

„Etwas Außergewöhnliches, dass man zu spät zum Essen kommt“, sagte der Gräfin.

„Elsa ist mit dem Chauffeur der Rodenstahls durchgebrannt!“

„Kolossal!“

„So etwas hat noch nie jemand in unserer Familie getan“, keuchte die Baronin.

„Vielleicht sprach er sie nicht in gleicher Weise an“, meinte der Gräfin juristisch.

Die Baronin begann zu spüren, dass ihr nicht das Erstaunen und die Anteilnahme entgegengebracht wurden, die ihr aufgrund ihrer Katastrophe zustanden.

„Wie dem auch sei“, fuhr sie ihn an, „jetzt kann sie Wratislav jedenfalls nicht heiraten.“

„Das konnte sie ohnehin nicht“, sagte der Gräfin; „er ist gestern Abend plötzlich ins Ausland abgereist.“

„Fürs Ausland! Wohin?“

„Für Mexiko, glaube ich.“

„Mexiko! Aber wozu? Warum Mexiko?“

„Die Engländer haben ein Sprichwort: ‚Das Gewissen macht aus uns allen Cowboys.‘“

„Ich wusste nicht, dass Wratislav ein Gewissen hat.“

„Meine liebe Sophie, das hat er nicht. Es ist das Gewissen anderer Leute, das einen überstürzt ins Ausland treibt. Lass uns essen gehen.“