Sombra

Sim! Embora eu caminhe pelo vale da Sombra.

— Salmo de Davi

Vós que leios ainda estais entre os vivos; mas eu, que escrevo, há muito terei partido para a região das sombras. Pois, de fato, coisas estranhas acontecerão, segredos serão revelados e muitos séculos se passarão antes que estes registros sejam vistos pelos homens. E, quando vistos, haverá quem descreia, quem duvide, e ainda alguns que encontrarão muito em que refletir nos caracteres aqui gravados com um estilete de ferro.

O ano fora um ano de terror, e de sentimentos mais intensos que o terror, para os quais não há nome na Terra. Pois muitos prodígios e sinais ocorreram, e por toda parte, sobre mar e terra, as asas negras da Pestilência se espalharam. Para aqueles, contudo, versados ​​nas estrelas, não era desconhecido que os céus ostentavam um aspecto maligno; e para mim, o grego Oinos, entre outros, era evidente que chegara a alternância daquele ano setecentos e noventa e quatro, quando, na entrada de Áries, o planeta Júpiter se conjuga com o anel vermelho do terrível Saturno. O espírito peculiar dos céus, se não me engano, manifestou-se não apenas na esfera física da Terra, mas também nas almas, imaginações e meditações da humanidade.

Em torno de alguns frascos de vinho tinto de Quios, dentro das paredes de um nobre salão, numa cidade sombria chamada Ptolemaida, sentávamos-nos, à noite, um grupo de sete. E para o nosso quarto não havia entrada senão por uma imponente porta de bronze: e a porta fora feita pelo artesão Corinnos e, sendo de rara maestria, era trancada por dentro. Cortinas negras, da mesma forma, no quarto sombrio, ocultavam de nossa vista a lua, as estrelas vívidas e as ruas desertas — mas o pressentimento e a lembrança do Mal não seriam assim excluídos. Havia coisas ao nosso redor das quais não consigo dar uma descrição precisa — coisas materiais e espirituais — uma atmosfera pesada — uma sensação de sufocamento — ansiedade — e, acima de tudo, aquele terrível estado de existência que o nervo experimenta quando os sentidos estão aguçados e despertos, enquanto, ao mesmo tempo, as faculdades do pensamento permanecem adormecidas. Um peso morto pairava sobre nós. Pendia em nossos membros, nos móveis da casa, nos cálices dos quais bebíamos; e tudo parecia abatido e oprimido por isso — tudo, exceto as chamas das sete lâmpadas que iluminavam nossa festa. Erguendo-se em altas e finas linhas de luz, permaneciam assim, pálidas e imóveis; e no espelho que seu brilho formava sobre a mesa redonda de ébano em que estávamos sentados, cada um de nós ali reunidos contemplava a palidez de seu próprio semblante e o brilho inquieto nos olhos cabisbaixos de seus companheiros. Contudo, ríamos e nos divertíamos à nossa maneira — que era histérica; cantávamos as canções de Anacreonte — que são pura loucura; e bebíamos profundamente — embora o vinho púrpura nos lembrasse sangue. Pois havia ainda outro ocupante de nosso quarto, o jovem Zoilo. Morto, jazia ele por inteiro, envolto em um sudário — o gênio e o demônio da cena. Ai de nós! Ele não participava de nossa alegria, exceto pelo fato de que seu semblante, distorcido pela peste, e seus olhos, nos quais a Morte apenas extinguira parcialmente o fogo da pestilência, pareciam demonstrar o mesmo interesse em nossa diversão que os mortos talvez demonstrem na diversão daqueles que estão para morrer. Mas, embora eu, Oinos, sentisse que os olhos do falecido estavam sobre mim, ainda assim me forcei a não perceber a amargura de sua expressão e, fitando fixamente as profundezas do espelho de ébano, cantei com voz alta e sonora as canções do filho de Teios. Mas, gradualmente, minhas canções cessaram, e seus ecos, reverberando ao longe entre as cortinas negras do quarto, tornaram-se fracos e indistinguíveis, e assim se dissiparam. E eis que! De entre as cortinas negras, por onde os sons da canção se dissipavam, surgiu uma sombra escura e indefinida — uma sombra como a que a lua, quando baixa no céu, poderia projetar da figura de um homem; mas não era a sombra de homem, nem de Deus, nem de qualquer coisa familiar. E, tremendo por um instante entre as cortinas do quarto, finalmente repousou à vista de todos sobre a superfície da porta de bronze. Mas a sombra era vaga, informe e indefinida, e não era a sombra de homem nem de Deus — nem do Deus da Grécia, nem do Deus da Caldeia, nem de qualquer deus egípcio. E a sombra repousou sobre a porta de bronze, sob o arco da entablamento da porta, e não se moveu, nem proferiu palavra alguma, mas ali ficou imóvel e permaneceu. E a porta sobre a qual a sombra repousou ficava, se bem me lembro, em frente aos pés do jovem Zoilo, envolto em mortalhas. Mas nós, os sete ali reunidos, tendo visto a sombra emergir de entre as cortinas, não ousamos fitá-la fixamente, mas baixamos os olhos e fitamos continuamente as profundezas do espelho de ébano. E por fim eu, Oinos, proferindo algumas palavras em voz baixa, perguntei à sombra onde habitava e qual era o seu nome. E a sombra respondeu: “Eu sou a sombra, e minha morada fica perto das Catacumbas de Ptolemaida, e junto àquelas planícies escuras da Ilusão que margeiam o fétido canal de Caronte”. E então nós, os sete, saltamos de nossos assentos horrorizados, e ficamos tremendo, estremecendo e estarrecidos, pois os tons da voz da sombra não eram os de um único ser, mas de uma multidão de seres, e, variando em suas cadências de sílaba para sílaba, soaram sombriamente aos nossos ouvidos nos acentos bem lembrados e familiares de muitos milhares de amigos falecidos.