Schatten

Ja! Auch wenn ich durch das Tal des Schattens wandere.

— Psalm Davids

Ihr, die ihr lest, weilt noch unter den Lebenden; ich aber, der ich schreibe, werde längst ins Reich der Schatten entschlafen sein. Denn wahrlich, seltsame Dinge werden geschehen und Geheimnisse werden enthüllt werden, und viele Jahrhunderte werden vergehen, ehe diese Zeugnisse der Menschen gesehen werden. Und wenn sie gesehen werden, wird es einige geben, die ungläubig sind, einige, die zweifeln, und doch wenige, die in den hier mit einem eisernen Griffel eingravierten Zeichen viel zum Nachdenken finden werden.

Das Jahr war ein Jahr des Schreckens und der Gefühle gewesen, die intensiver waren als jeder Schrecken und für die es auf Erden keinen Namen gibt. Denn viele Wunder und Zeichen hatten sich ereignet, und weit und breit, über Meer und Land, breiteten sich die schwarzen Schwingen der Pest aus. Denjenigen jedoch, die die Sterne kannten, war es nicht verborgen, dass der Himmel ein unheilvolles Antlitz trug; und mir, dem Griechen Oinos, war es, wie auch anderen, klar, dass nun der Wechsel jenes 794. Jahres gekommen war, in dem beim Eintritt in das Sternbild Widder der Planet Jupiter mit dem roten Ring des schrecklichen Saturns verbunden ist. Der besondere Geist des Himmels, wenn ich mich nicht sehr irre, offenbarte sich nicht nur auf der physischen Erde, sondern auch in den Seelen, der Vorstellungskraft und den Gedanken der Menschen.

Bei einigen Flaschen des roten Chian-Weines saßen wir, sieben Personen, in den Mauern eines prächtigen Saals in der düsteren Stadt Ptolemais. Unser Zimmer war nur durch eine hohe, bronzene Tür zugänglich, die der Kunsthandwerker Corinnos gefertigt hatte und die aufgrund ihrer kunstvollen Verarbeitung von innen verschlossen war. Schwarze Vorhänge verhüllten den düsteren Raum und verdeckten uns den Blick auf den Mond, die grellen Sterne und die menschenleeren Straßen – doch die Ahnung und die Erinnerung an das Böse wollten sich nicht ausblenden lassen. Um uns herum gab es Dinge, die ich nicht genau beschreiben kann – Materielles und Geistiges –, eine Schwere lag in der Luft, ein Gefühl der Beklemmung, Angst – und vor allem jener schreckliche Zustand, den die Nervenkranken erleben, wenn die Sinne hellwach sind, während die Gedanken schlummern. Eine schwere Last lastete auf uns. Es hing an unseren Gliedern – an den Haushaltsmöbeln – an den Bechern, aus denen wir tranken; und alles war bedrückt und niedergedrückt – alles außer den Flammen der sieben Lampen, die unser Fest erhellten. Sie erhoben sich in hohen, schlanken Lichtlinien und brannten so bleich und regungslos; und in dem Spiegel, den ihr Glanz auf dem runden Ebenholztisch bildete, an dem wir saßen, erblickte jeder von uns die Blässe seines eigenen Antlitzes und den unruhigen Blick in den gesenkten Augen seiner Gefährten. Doch wir lachten und waren auf unsere Art vergnügt – die hysterisch war; und sangen die Lieder des Anakreon – die Wahnsinn sind; und tranken tief – obwohl uns der purpurne Wein an Blut erinnerte. Denn es gab noch einen weiteren Bewohner unserer Kammer in der Person des jungen Zoilus. Tot und in voller Länge lag er da, eingehüllt – der Geist und der Dämon der Szene. Ach! Er hatte keinen Anteil an unserer Fröhlichkeit, außer dass sein vom Seuchen gezeichnetes Antlitz und seine Augen, in denen der Tod das Feuer der Pest nur halb gelöscht hatte, an unserem Vergnügen so interessiert schienen, wie Tote vielleicht am Vergnügen der Sterbenden interessiert sind. Doch obwohl ich, Oinos, spürte, dass die Blicke der Verstorbenen auf mir ruhten, zwang ich mich, die Bitterkeit in ihren Augen nicht wahrzunehmen, und sang, den Blick fest in die Tiefen des Ebenholzspiegels gerichtet, mit lauter und klangvoller Stimme die Lieder des Sohnes des Teios. Doch allmählich verstummten meine Lieder, und ihr Echo, das fern zwischen den schwarzen Vorhängen des Zimmers widerhallte, wurde schwach und undeutlich und verhallte schließlich. Und siehe! Aus den schwarzen Gewändern, wo die Klänge des Gesangs verklungen waren, trat ein dunkler, undeutlicher Schatten hervor – ein Schatten, wie ihn der Mond, tief am Himmel, vom Antlitz eines Menschen formen könnte. Doch es war weder der Schatten eines Menschen noch Gottes, noch eines vertrauten Wesens. Er zitterte eine Weile zwischen den Gewändern des Zimmers und ruhte schließlich deutlich sichtbar auf der Oberfläche der ehernen Tür. Doch der Schatten war vage, formlos und unbestimmt und weder der Schatten eines Menschen noch Gottes – weder des griechischen Gottes noch des chaldäischen Gottes noch irgendeines ägyptischen Gottes. Und der Schatten ruhte auf dem ehernen Türrahmen, unter dem Gebälk, und bewegte sich nicht, sprach kein Wort, sondern verharrte regungslos. Und die Tür, auf der der Schatten ruhte, befand sich, wenn ich mich recht erinnere, gegenüber den Füßen des jungen Zoilus, der in ein Gewand gehüllt war. Doch wir, die sieben Anwesenden, hatten den Schatten zwischen den Gewändern hervortreten sehen und wagten es nicht, ihn lange anzusehen. Wir senkten die Blicke und starrten unentwegt in die Tiefe des Ebenholzspiegels. Schließlich fragte ich, Oinos, mit leisen Worten den Schatten nach seinem Wohnort und seinem Namen. Der Schatten antwortete: „Ich bin der Schatten, und mein Wohnort liegt nahe den Katakomben des Ptolemais, unweit jener düsteren Ebenen von Helusion, die an den stinkenden Charonischen Kanal grenzen.“ Da fuhren wir, die sieben, entsetzt von unseren Sitzen auf und standen zitternd, schaudernd und bestürzt da, denn die Stimme des Schattens klang nicht wie die eines einzelnen Wesens, sondern wie die einer Vielzahl von Wesen, und ihre Nuancen variierten von Silbe zu Silbe, und sie drangen dumpf an unsere Ohren in den wohlbekannten und vertrauten Tönen tausender verstorbener Freunde.