Um estudante de Estudos Clássicos

Antes de partir para o exame de grego, Vanya beijou todas as imagens sagradas. Sentia o estômago revirar; um arrepio percorreu seu peito, enquanto o próprio coração palpitava e parava de pavor diante do desconhecido. Que nota tiraria naquele dia? Três ou dois? Seis vezes foi pedir a bênção da mãe e, ao sair, pediu à tia que rezasse por ele. No caminho para a escola, deu dois copeques a um mendigo, na esperança de que esses dois copeques expiassem sua ignorância e que, se Deus quisesse, não tirasse as terríveis notas de quarenta e oitenta.

Ele voltou tarde da escola, entre quatro e cinco horas. Entrou e deitou-se silenciosamente na cama. Seu rosto magro estava pálido. Havia olheiras profundas ao redor de seus olhos vermelhos.

“E então, como você se saiu? Qual foi a sua avaliação?”, perguntou a mãe, aproximando-se da cama do filho.

Vanya piscou, torceu os lábios e caiu em prantos. Sua mãe empalideceu, deixou a boca entreaberta e juntou as mãos. As calças que ela estava remendando caíram de suas mãos.

"Por que você está chorando? Então você fracassou?", perguntou ela.

“Eu fui escolhida. … Tirei dois.”

“Eu sabia que seria assim! Eu pressentia”, disse sua mãe. “Meu Deus! Como é que você não passou? Qual é o motivo? Em que matéria você foi reprovado?”

“Em grego… Mãe, eu… Me perguntaram o futuro de phero, e eu… em vez de dizer oisomai, disse opsomai. Aí… aí não tem acento se a última sílaba for longa, e eu… fiquei atrapalhada… esqueci que o alfa era longo… fui lá e coloquei o acento. Aí o Artaxerxov me pediu a lista das partículas enclíticas… eu dei, e sem querer misturei um pronome… e cometi um erro… e aí ele me deu dois… Eu sou uma pessoa miserável… Eu trabalhei a noite toda… tenho acordado às quatro da manhã a semana toda…”

“Não, não é você, mas eu que estou infeliz, seu menino miserável! Sou eu que estou infeliz! Você me reduziu a um esfarrapado, seu Herodes, seu tormento, sua desgraça! Eu pago por você, seu inútil; me esforcei ao máximo para trabalhar para você, estou morrendo de preocupação e, posso dizer, estou infeliz, e o que te importa? Como você trabalha?”

“Eu… eu trabalho. A noite toda. … Você mesmo já viu.”

“Rezei a Deus para que me levasse, mas Ele não me leva, uma mulher pecadora. … Tu, tormento! Outras pessoas têm filhos como todo mundo, e eu só tenho um, sem juízo, sem consolo. Bater em você? Eu bateria, mas onde vou encontrar forças? Mãe de Deus, onde vou encontrar forças?”

A mãe escondeu o rosto nas dobras da blusa e desatou a soluçar. Vanya se contorceu de angústia e pressionou a testa contra a parede. A tia entrou.

“Então é assim mesmo… Exatamente o que eu esperava”, disse ela, adivinhando imediatamente o que estava errado, empalidecendo e juntando as mãos. “Passei a manhã toda deprimida… Pensei que haveria problemas… e aqui estão eles…”

“O vilão, o tormento!”

“Por que você está xingando ele?”, gritou a tia, tirando nervosamente o lenço cor de café da cabeça e se virando para a mãe. “Não é culpa dele! É sua culpa! A culpa é sua! Por que você o mandou para aquele colégio? Você é uma dama! Quer ser uma dama? Ah! Ouso dizer que você está se tornando uma nobre! Mas se você o tivesse mandado, como eu lhe disse, para um negócio… para um escritório, como o meu Kuzya… veja só, Kuzya ganha quinhentos rublos por ano… Quinhentos rublos valem a pena, não é? E você está se desgastando e desgastando o menino com esses estudos, que a peste o leve! Ele é magro, tosse… olhe só para ele! Ele tem treze anos e não parece ter mais de dez.”

“Não, Nastenka, não, minha querida! Eu não o açoitei o suficiente, que tormento! Ele deveria ter apanhado, é isso que é! Ugh… Jesuíta, Maomé, tormento!” ela sacudiu o punho para o filho. “Você quer uma surra, mas eu não tenho forças. Me disseram anos atrás, quando ele era pequeno: 'Açoite-o, açoite-o!' Eu não dei ouvidos, pecadora que sou. E agora estou sofrendo por isso. Espere um pouco! Vou te esfolar! Espere um pouco…”

A mãe sacudiu o punho molhado e foi chorando para o quarto do inquilino. O inquilino, Yevtihy Kuzmitch Kuporossov, estava sentado à mesa, lendo “Dançando o Autodidata”. Yevtihy Kuzmitch era um homem inteligente e culto. Falava pelo nariz, lavava-se com um sabonete cujo cheiro fazia todos na casa espirrarem, comia carne nos dias de jejum e procurava uma noiva de educação refinada, sendo por isso considerado o mais inteligente dos inquilinos. Cantava como tenor.

“Meu bom amigo”, começou a mãe, desfazendo-se em lágrimas. “Se você tiver a generosidade de dar uma surra no meu filho por mim… Faça-me esse favor! Ele foi reprovado na prova, aquele menino irritante! Acredite se quiser, ele foi reprovado! Não posso castigá-lo, por causa da minha saúde frágil… Dê uma surra nele por mim, se você for tão gentil e atencioso, Yevtihy Kuzmitch! Tenha consideração por uma mulher doente!”

Kuporossov franziu a testa e soltou um suspiro profundo pelo nariz. Pensou um pouco, tamborilou os dedos na mesa e, suspirando mais uma vez, foi até Vanya.

“Você está sendo ensinado, por assim dizer”, começou ele, “sendo educado, recebendo uma oportunidade, seu jovem revoltado! Por que você fez isso?”

Ele falou por um longo tempo, fez um discurso coerente. Fez alusão à ciência, à luz e às trevas.

“Sim, jovem.”

Quando terminou seu discurso, tirou o cinto e pegou Vanya pela mão.

“É o único jeito de lidar com você”, disse ele. Vanya ajoelhou-se submissamente e enfiou a cabeça entre os joelhos do hóspede. Suas proeminentes orelhas rosadas moviam-se para cima e para baixo contra as novas calças de sarja do hóspede, com listras marrons nas costuras externas.

Vanya não emitiu uma única palavra. Na reunião familiar daquela noite, decidiram enviá-lo para os negócios.