Der Tod eines Regierungsangestellten

An einem schönen Abend saß ein nicht minder feiner Regierungsangestellter namens Iwan Dmitritsch Tscherwjakow in der zweiten Reihe des Parketts und blickte durch ein Opernglas auf die Cloches de Corneville. Er betrachtete sie und fühlte sich im siebten Himmel. Doch plötzlich … In Geschichten begegnet man so oft diesem „Doch plötzlich“. Die Autoren haben recht: Das Leben steckt voller Überraschungen! Doch plötzlich verzog sich sein Gesicht, seine Augen verschwanden, sein Atem stockte … er nahm das Opernglas von den Augen, beugte sich vor und … „Apttschi!“, nieste er, wie Sie sich vorstellen können. Es ist nicht verwerflich, irgendwo zu niesen. Bauern niesen, Polizeichefs auch, und manchmal sogar Geheime Räte. Alle Menschen niesen. Tscherwjakow war nicht im Geringsten verwirrt, wischte sich mit seinem Taschentuch das Gesicht ab und sah sich, wie es sich für einen höflichen Mann gehört, um, ob er jemanden mit seinem Niesen gestört hatte. Doch dann überkam ihn Verwirrung. Er sah einen älteren Herrn, der in der ersten Reihe vor ihm saß und sich sorgfältig mit dem Handschuh den kahlen Kopf und den Nacken abwischte und etwas vor sich hin murmelte. In dem alten Herrn erkannte Tscherwjakow Brisschalow, einen zivilen General im Verkehrsministerium.

„Ich habe ihn bespritzt“, dachte Tscherwjakow, „er ist zwar nicht mein Abteilungsleiter, aber es ist trotzdem peinlich. Ich muss mich entschuldigen.“

Tscherwjakow hustete, beugte sich ganz nach vorn und flüsterte dem General ins Ohr.

„Verzeiht, Exzellenz, ich habe Sie versehentlich bespritzt. …“

„Schon gut, schon gut.“

„Um Himmels willen, entschuldigen Sie bitte, ich … ich wollte das nicht.“

„Oh bitte, setzen Sie sich! Lassen Sie mich zuhören!“

Tscherwjakow war verlegen, lächelte dumm und starrte auf die Bühne. Er blickte sie an, doch die Freude war verflogen. Ihn beschlich ein Unbehagen. In der Pause ging er zu Brisschalow, trat neben ihn und murmelte, seine Schüchternheit überwindend:

„Ich habe Euch bespritzt, Exzellenz, verzeiht mir … seht … ich habe es nicht getan …“

„Ach, das reicht jetzt … ich hatte es ganz vergessen, und Sie reden immer wieder davon!“, sagte der General und bewegte ungeduldig seine Unterlippe.

„Er hat es vergessen, aber in seinen Augen blitzt etwas Teuflisches auf“, dachte Tscherwjakow und beäugte den General misstrauisch. „Und er will nicht reden. Ich sollte ihm erklären, dass ich es wirklich nicht so gemeint habe, dass es ein Naturgesetz ist, sonst denkt er noch, ich hätte ihn anspucken wollen. Jetzt glaubt er es noch nicht, aber später wird er es denken!“

Als er nach Hause kam, erzählte Tscherwjakow seiner Frau von seinem Fauxpas. Ihm fiel auf, dass seine Frau den Vorfall zu leichtfertig nahm; sie war zwar etwas erschrocken, aber als sie erfuhr, dass Brisschalow in einer anderen Abteilung arbeitete, beruhigte sie sich.

„Trotzdem solltest du dich besser entschuldigen“, sagte sie, „sonst denkt er noch, du wüsstest nicht, wie man sich in der Öffentlichkeit benimmt.“

„Genau das ist es ja! Ich habe mich entschuldigt, aber er hat es irgendwie seltsam aufgefasst … er hat kein vernünftiges Wort gesagt. Es blieb keine Zeit für ein richtiges Gespräch.“

Am nächsten Tag zog Tscherwjakow eine neue Uniform an, ließ sich die Haare schneiden und ging zu Brizzhalow, um ihm alles zu erklären. Als er den Empfangsraum des Generals betrat, sah er dort mehrere Bittsteller und unter ihnen den General selbst, der gerade begann, sie zu befragen. Nachdem er einige Bittsteller befragt hatte, hob der General den Blick und sah Tscherwjakow an.

„Gestern im Arcadia, wenn Sie sich erinnern, Exzellenz“, begann dieser, „habe ich geniest und … versehentlich … bespritzt.“

„Was für ein Unsinn! … Das ist ja völlig absurd! Was kann ich für Sie tun?“, sagte der General zu dem nächsten Bittsteller.

„Er schweigt“, dachte Tscherwjakow und wurde blass; „das bedeutet, er ist wütend. … Nein, so kann es nicht weitergehen. … Ich werde es ihm erklären.“

Als der General sein Gespräch mit dem letzten Bittsteller beendet hatte und sich seinen inneren Gemächern zuwandte, trat Tscherwjakow einen Schritt auf ihn zu und murmelte:

„Eure Exzellenz! Wenn ich es wage, Eure Exzellenz zu belästigen, dann nur aus einem Gefühl, das ich, wie ich sagen muss, Bedauern! … Es war nicht meine Absicht, wenn Ihr mir gnädig glaubt.“

Der General verzog das Gesicht zu Tränen und winkte mit der Hand.

„Sie machen sich doch nur über mich lustig, Sir“, sagte er und schloss die Tür hinter sich.

„Wo bleibt da der Witz?“, dachte Tscherwjakow. „Gar keiner! Er ist zwar General, aber er versteht es nicht. Wenn es so ist, werde ich mich bei diesem Fanfaron nicht mehr entschuldigen! Zum Teufel mit ihm! Ich werde ihm einen Brief schreiben, aber hingehen werde ich nicht. Beim Jupiter, das werde ich nicht tun.“

So dachte Tscherwjakow auf seinem Heimweg; er schrieb keinen Brief an den General, er grübelte und grübelte und brachte keinen passenden Brief zustande. Er musste am nächsten Tag persönlich hingehen, um alles zu erklären.

„Ich habe es gestern gewagt, Eure Exzellenz zu stören“, murmelte er, als der General ihn fragend ansah, „nicht um mich lustig zu machen, wie Ihr meintet. Ich entschuldigte mich dafür, Euch beim Niesen bespritzt zu haben. … Und ich dachte nicht im Traum daran, mich über Euch lustig zu machen. Wenn ich es wagen würde, mich über Euch lustig zu machen, wenn wir anfangen würden, uns über andere lustig zu machen, dann gäbe es keinen Respekt mehr vor den Menschen.“

„Verschwinde!“, schrie der General, lief plötzlich rot an und zitterte am ganzen Körper.

„Was?“, fragte Tscherwjakow flüsternd, vor Entsetzen wie gelähmt.

„Verschwindet!“, wiederholte der General und stampfte mit den Füßen.

Irgendetwas in Tscherwjakows Magen schien nachzugeben. Er sah und hörte nichts, taumelte zur Tür, ging hinaus auf die Straße und schlurfte weiter. … Wie mechanisch erreichte er sein Zuhause, ohne seine Uniform auszuziehen, legte sich aufs Sofa und starb.