Kalzium

Die Sonne stand gerade tief genug im Westen, um einladende Schatten zu werfen. Mitten auf einem kleinen Feld, im Schatten eines Heuhaufens, lag ein Mädchen schlafend. Sie hatte lange und tief geschlafen, als sie plötzlich wie von einem Schlag geweckt wurde. Sie öffnete die Augen und starrte einen Moment lang in den wolkenlosen Himmel. Sie gähnte und streckte träge ihre langen braunen Beine und Arme. Dann stand sie auf, ohne sich um die Strohhalme zu kümmern, die an ihrem schwarzen Haar, ihrem roten Mieder und dem blauen Baumwollrock klebten, der ihre nackten Knöchel nicht erreichte.

Die Blockhütte, in der sie mit ihren Eltern lebte, lag direkt außerhalb des Geheges, in dem sie geschlafen hatte. Dahinter erstreckte sich eine kleine Lichtung, die als Baumwollfeld diente. Ansonsten war alles dicht bewaldet, bis auf den langen, sich um den Hügelkamm schlängelnden Streifen, in dem die Stahlschienen der Texas and Pacific Railroad glitzerten.

Als Caline aus dem Schatten trat, sah sie einen langen Zug von Personenwagen, die abrupt zum Stehen gekommen sein mussten. Dieses plötzliche Anhalten hatte sie geweckt; so etwas war ihr noch nie passiert, und sie starrte sie zunächst verdutzt an. Offenbar gab es ein Problem mit der Lokomotive; einige der ausgestiegenen Fahrgäste gingen nach vorn, um nachzusehen. Andere schlenderten in Richtung der Hütte, wo Caline unter einem alten, knorrigen Maulbeerbaum stand und starrte. Ihr Vater hatte sein Maultier am Ende der Baumwollreihe angehalten und stand ebenfalls da und lehnte sich an seinen Pflug.

Unter den Gästen waren auch Damen. Sie schritten unbeholfen in ihren hochhackigen Stiefeln über den unebenen Boden und hielten ihre Röcke piepsig hoch. Sie wirbelten Sonnenschirme über ihren Schultern und lachten ausgelassen über die komischen Bemerkungen ihrer männlichen Begleiter.

Sie versuchten, mit Caline zu sprechen, konnten aber den französischen Dialekt, mit dem sie ihnen antwortete, nicht verstehen.

Einer der Männer – ein freundlich aussehender junger Mann – zog ein Skizzenbuch aus der Tasche und begann, das Mädchen zu zeichnen. Sie blieb regungslos stehen, die Hände hinter dem Rücken verschränkt, und ihre großen Augen blickten ihn eindringlich an.

Noch bevor er ausgeredet hatte, ertönte ein Ruf vom Zug; und alle huschten eilig davon. Die Lokomotive kreischte, stieß ein paar träge Rauchwolken in die stille Luft aus und war im nächsten Augenblick verschwunden, zusammen mit ihren menschlichen Fahrgästen.

Caline konnte danach nicht mehr dasselbe empfinden. Sie betrachtete mit neuem und seltsamem Interesse die Autozüge, die jeden Tag so schnell vor ihren Augen hin und her fuhren, und fragte sich, woher diese Menschen kamen und wohin sie fuhren.

Ihre Eltern konnten ihr nichts Genaueres sagen, außer dass sie von „loin là bas“ kämen und „Djieu sait é où“ unterwegs seien.

Eines Tages ging sie kilometerweit die Gleise entlang, um mit dem alten Fahnenträger zu sprechen, der unten am großen Wasserturm stand. Ja, er wusste Bescheid. Die Leute kamen aus den großen Städten im Norden und reisten in die Stadt im Süden. Er kannte die Stadt in- und auswendig; es war ein prächtiger Ort. Er hatte dort einmal gewohnt. Seine Schwester wohnte jetzt dort; und sie wäre froh, ein so nettes Mädchen wie Caline zu haben, das ihr beim Kochen, Putzen und der Kinderbetreuung helfen würde. Und er glaubte, Caline könnte in der Stadt bis zu fünf Dollar im Monat verdienen.

So ging sie; in einem neuen Cotonadekleid und ihren Sonntagsschuhen; mit einer heilig gehüteten Kritzelei, die der Fahnenträger seiner Schwester schickte.

Die Frau wohnte in einem winzigen, verputzten Häuschen mit grünen Jalousien und drei Holzstufen, die zu einer Sitzbank hinunterführten. Hunderte solcher Häuser schienen die Straße entlang zu stehen. Über den Dächern ragten die hohen Masten der Schiffe auf, und an diesem stillen Morgen war das Treiben auf dem französischen Markt zu hören.

Caline war zunächst verwirrt. Sie musste all ihre Vorstellungen der Realität anpassen. Die Schwester des Flaggenmanns war eine freundliche und sanfte Aufseherin. Nach ein, zwei Wochen wollte sie wissen, wie es dem Mädchen gefiel. Caline gefiel es sehr gut, denn es war angenehm, sonntagnachmittags mit den Kindern unter den großen, ehrwürdigen Zuckerhütten spazieren zu gehen oder auf den gepressten Baumwollballen zu sitzen und die stattlichen Dampfer, die eleganten Boote und die lärmenden kleinen Schlepper zu beobachten, die auf dem Mississippi verkehrten. Und es erfüllte sie mit angenehmer Aufregung, zum französischen Markt zu gehen, wo die gutaussehenden gaskognischen Metzger der hübschen Akadierin gerne ihre Komplimente und kleine Sonntagssträuße überreichten und ihr eine Handvoll Lagniappe in den Korb warfen.

Als die Frau sie eine weitere Woche später erneut fragte, ob sie immer noch glücklich sei, war sie sich nicht mehr so ​​sicher. Und als sie Caline wieder befragte, wandte sich das Mädchen ab und setzte sich hinter die große, gelbe Zisterne, um unbemerkt zu weinen. Denn sie wusste nun, dass sie sich nicht nach der großen Stadt und ihren Menschenmassen gesehnt hatte, sondern nach dem freundlich aussehenden Jungen, der sie an jenem Tag unter dem Maulbeerbaum porträtiert hatte.