Aristokratie gegen Hash

Der Schlangenreporter des Rolling Stone irrte gestern Abend auf dem Heimweg vom YMCA die Straße entlang, als er von einem hageren, hungrig wirkenden Mann mit wildem Blick und zerzaustem Haar angesprochen wurde. Dieser pöbelte den Reporter mit hohler, schwacher Stimme an.

„Können Sie mir sagen, mein Herr, wo ich in dieser Stadt eine Familie von Landstreichern finden kann?“

„Ich verstehe es nicht genau.“

„Lassen Sie mich Ihnen die Lage schildern“, sagte der Fremde, steckte dem Reporter den Zeigefinger ins Knopfloch und beschädigte dabei dessen Chrysantheme. „Ich bin Abgeordneter aus Soapstone County, und meine Familie und ich sind obdachlos. Wir haben seit über einer Woche nichts mehr gegessen. Ich habe meine Familie mitgebracht, da ich Verdauungsbeschwerden habe und mit den Jungen nicht viel unternehmen konnte. Vor einigen Tagen machte ich mich auf die Suche nach einer Pension, da ich mir kein Hotel leisten kann. Ich fand ein hübsches, vornehm wirkendes Haus, das mir gefiel, ging hinein und fragte nach der Besitzerin. Eine sehr stattliche Dame mit römischer Nase kam herein. Sie hatte eine Hand über dem Bauch – quer über der Taille – und die andere hielt ein Spitzentaschentuch. Ich sagte ihr, ich bräuchte Kost und Logis für mich und meine Familie, und sie war so freundlich, uns aufzunehmen. Ich fragte nach dem Preis, und sie sagte 300 Dollar pro Woche.“

„Ich hatte zwei Dollar in der Tasche und die gab ich ihr für eine schöne Teekanne, die ich zerbrach, als ich über den Tisch stolperte, während sie sprach.“

„‚Sie scheinen überrascht zu sein‘, sagt sie. ‚Bitte bedenken Sie, dass ich die Witwe von Gouverneur Riddle von Georgia bin; meine Familie ist sehr einflussreich; ich gewähre Ihnen Kost und Logis als Wohltat; ich habe Geld niemals als gleichwertig zum Wohle meiner Gesellschaft betrachtet, ich –‘“

„Nun, ich bin da weggekommen und habe mir andere Unterkünfte angesehen. Die nächste Dame war eine Cousine von General Mahone aus Virginia und verlangte vier Dollar die Stunde für ein Hinterzimmer mit einem rosafarbenen Motto und einem Bett aus Burnet-Granit. Die nächste war eine Tante von Davy Crockett und verlangte acht Dollar am Tag für ein Zimmer, das wie das Alamo eingerichtet war, mit Pflaumen zum Frühstück und einer Stunde Gesprächszeit mit ihr zum Abendessen. Eine andere behauptete, sie sei väterlicherseits eine Nachfahrin von Benedict Arnold und mütterlicherseits von Captain Kidd.“

„Sie kam eher nach Captain Kidd.“

„Sie aß nur eine Mahlzeit und betete am Tag und schätzte den Wert ihrer Gesellschaft auf 100 Dollar pro Woche.“

„Ich fand neun Witwen von Obersten Richtern, zwölf Leichname von Gouverneuren und Generälen und zweiundzwanzig Ruinen, die von diversen glücklichen Obersten, Professoren und Majoren hinterlassen wurden, die ihren aristokratischen Wert auf 90 bis 900 Dollar pro Woche schätzten, dazu gab es fade Kost und getrocknete Äpfel. Ich bewundere Menschen von vornehmer Herkunft, aber mein Magen verlangt nach Schweinefleisch und Bohnen statt nach Kultur. Habe ich nicht recht?“

„Ihre Worte“, sagte der Reporter, „überzeugen mich davon, dass Sie das gesagt haben, was Sie gesagt haben.“

„Danke. Sehen Sie, wie es ist. Ich bin nicht reich; ich habe nur mein Tagegeld und meine Vergünstigungen, und ich kann es mir nicht leisten, für hohe Abstammung und verstaubte Vorfahren zu bezahlen. Ein bisschen Corned Beef reicht mir mehr als eine Krone, und wenn mir kalt ist, wärmt mich ein Wappen nicht.“

„Ich fürchte sehr“, sagte der Reporter mit einem spielerischen Schluchzer, „dass Sie sich mit einer vornehmen Stadt angelegt haben. Fast alle erstklassigen Pensionen hier werden von Damen aus alteingesessenen Südstaatenfamilien geführt, den ersten im ganzen Land.“

„Ich bin verzweifelt“, sagte der Abgeordnete, während er eine Weile an einer Reißzwecke kaute und sie für eine Nelke hielt. „Ich suche eine Pension, deren Besitzerin ein Waisenkind war, das in einem Pferdestall gefunden wurde, deren Vater ein Südstaatler aus East Austin war und deren Großvater nie auf der Landkarte verzeichnet wurde. Ich suche eine schäbige, mürrische, verkommene, schnupftabakkonsumierende, hinterwäldlerische, gescheckte Bande, die noch nie etwas von Fingerbowls oder Ward McAllister gehört hat, aber die zu Marktpreisen eine ordentliche Portion heißes Maisbrot und Irish Stew zubereiten kann.“

Gibt es so einen Ort in Austin?

Der Schlangenreporter schüttelte traurig den Kopf. „Ich weiß es nicht“, sagte er, „aber für das Bier schüttle ich dich.“

Zehn Minuten später erschienen auf der Schiefertafel im Saloon Blue Ruin zwei weitere Zeichen: 10.