O pinheirinho

Um jovem abeto não gostava de ser pequeno. Quando as lebres saltavam por cima dele, desejava ser alto. Quando o vento atravessava as árvores mais velhas, desejava participar da conversa profunda delas. O sol e o canto dos pássaros pareciam bem agradáveis, mas certamente algo melhor estava por vir.

Num inverno, os lenhadores o escolheram como árvore de Natal. Finalmente, pensou, a vida estava começando.

Numa sala quente, as pessoas penduraram enfeites em seus galhos e puseram velas entre as agulhas. Crianças dançaram ao seu redor. Mais tarde, ouviram uma história. A árvore tentou lembrar cada palavra, certa de que o dia seguinte traria uma festa ainda mais bonita.

Mas na manhã seguinte os enfeites foram tirados. A árvore foi levada para um sótão escuro.

Ratos a visitaram ali. Para entretê-los, descreveu a sala iluminada e repetiu a história que ouvira. Enquanto falava, a noite pareceu mais bonita do que quando a vivia. Então se lembrou da floresta: do chão macio, das lebres, do vento livre. Aqueles dias também haviam sido bons.

Na primavera, alguém arrastou a árvore até o quintal. Ela esperou crescer de novo, mas seus galhos estavam secos. Logo foi cortada para lenha.

Enquanto ardia, a árvore pensou na floresta, nas crianças e em todos os dias que passara desejando estar em outro lugar.

Os jovens ouvintes escutaram o crepitar do fogo. Do lado de fora da janela, outra primavera se desdobrava, oferecendo em silêncio seus presentes comuns.