A gralha e o jarro
Quando a força falha, uma gralha com sede experimenta muitas vezes uma ideia menor.
Uma gralha atravessava os campos em busca de água. As valas estavam secas. A lagoa se reduzira a lama rachada. Numa fazenda deserta, finalmente encontrou um jarro de barro junto da porta.
Havia água no fundo, brilhante e maravilhosamente próxima. Mas o gargalo era estreito, e seu bico não a alcançava.
Tentou virar o jarro. Era pesado demais. Bateu na borda com o bico, mas o barro era grosso. Voar embora parecia tolice quando aquilo de que precisava estava bem à sua frente. Ficar parecia igualmente tolo sem um novo plano.
A gralha parou no degrau da entrada. Ao redor havia pedrinhas espalhadas, lavadas por uma chuva anterior. Pegou uma e a deixou cair dentro do jarro.
Um pequeno ploc respondeu.
Espiou lá dentro. A pedra repousava debaixo da água. Buscou outra, depois outra. Cada uma desaparecia com o mesmo som modesto.
O trabalho era lento. Nenhuma pedra sozinha parecia importante. Mas, depois de um tempo, a gralha percebeu que a água estava subindo. Já não precisava curvar tanto o pescoço para vê-la.
Trabalhou até a superfície chegar à parte estreita do jarro. Então enfiou o bico e bebeu.
No terreiro vazio, quase nada parecia diferente. Ainda havia uma gralha, um jarro e um punhado de pedras.
Só a disposição deles havia mudado, e isso fizera toda a diferença.
Uma releitura original de uma história tradicional.
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