La corneja y la jarra

Una corneja cruzaba los campos en busca de agua. Las zanjas estaban secas. El estanque se había reducido a barro agrietado. En una granja abandonada encontró por fin una jarra de barro junto a la puerta.

En el fondo había agua, brillante y maravillosamente cercana. Pero el cuello de la jarra era estrecho y su pico no llegaba hasta ella.

Intentó volcar la jarra. Pesaba demasiado. Golpeó el borde con el pico, pero el barro era grueso. Marcharse volando parecía una tontería cuando lo que necesitaba estaba justo delante. Quedarse parecía igual de tonto si no tenía un plan nuevo.

La corneja se detuvo en el umbral. A su alrededor había guijarros dispersos que una lluvia anterior había dejado limpios. Cogió uno y lo dejó caer en la jarra.

Le respondió un pequeño chapoteo.

Miró dentro. El guijarro descansaba bajo el agua. Fue a buscar otro, y después otro. Cada uno desaparecía con el mismo sonido discreto.

La tarea era lenta. Ninguna piedra parecía importante por sí sola. Pero al cabo de un rato, la corneja observó que el agua estaba subiendo. Ya no tenía que doblar tanto el cuello para verla.

Trabajó hasta que la superficie alcanzó la parte estrecha de la jarra. Entonces metió el pico y bebió.

Al otro lado del patio vacío de la granja, nada parecía muy distinto. Seguía habiendo una corneja, una jarra y un puñado de piedras.

Solo había cambiado su disposición, y eso lo había cambiado todo.