El zorro y las uvas

En el borde de un viñedo, un zorro encontró un racimo de uvas moradas que colgaba por encima de un muro. La tarde era calurosa y el polvo del camino se le pegaba a la lengua. Casi podía saborear el zumo fresco.

Recogió las patas bajo el cuerpo y saltó. Sus mandíbulas se cerraron sobre el aire. Las uvas se balanceaban suavemente por encima de su hocico.

El zorro retrocedió. Simplemente había empezado demasiado cerca del muro, decidió. Tomó una pequeña carrera y volvió a saltar. Esta vez rozó una hoja, pero la fruta siguió fuera de su alcance.

Lo intentó desde la izquierda, donde el terreno subía un poco. Lo intentó desde la derecha, donde una raíz daba apoyo a sus patas. Una vez saltó tan alto que estuvo seguro de haberlo conseguido, hasta que aterrizó con una ramita seca entre los dientes.

Un gorrión posado en el emparrado lo vio sacudirse la ramita. Al zorro no le gustaba tener público, especialmente en una actuación que parecía ir empeorando.

Se alisó los bigotes y se volvió hacia el camino.

—Seguramente esas uvas son ácidas —anunció—. Un animal sensato las dejaría en paz.

El gorrión no respondió. El racimo seguía siendo morado; la tarde seguía siendo calurosa. Nada había cambiado en las uvas.

Solo había cambiado la historia del zorro. Se la llevó consigo como si fuera una comida, aunque su estómago seguía completamente vacío.