Una buena historia arruinada

Hace unas noches, en un salón bastante sórdido de un pueblito a orillas del Ferrocarril Central, un forajido grande y corpulento, con una reputación nada envidiable como hombre malo en general, se acercó a la barra y, a gritos, ordenó a todos los presentes que se acercaran a tomar una copa. La multitud se dirigió rápidamente a la barra ante su invitación, pues el hombre estaba medio borracho y, sin duda, era peligroso en ese estado.

Un solo hombre rechazó la invitación. Era un hombre de baja estatura, bien vestido, que permanecía sentado tranquilamente en su silla, observando con indiferencia a la multitud. Un estudioso de la fisonomía se habría sentido atraído por la expresión de su rostro, que denotaba fría determinación y fuerza de voluntad. Su mandíbula era cuadrada y firme, y su ojo gris y penetrante, con ese peculiar brillo grisáceo en el iris que presagia más peligro que cualquier otro tipo de mirada.

El agresor miró a su alrededor y vio que alguien había rechazado su invitación.

Lo repitió en voz más alta.

El hombrecillo se puso de pie y caminó con calma hacia el forajido.

—Disculpe —dijo en un tono bajo pero decidido—, estoy un poco sordo y no le oí la primera vez. Deme el whisky solo.

Y otra historia fue arruinada para los periódicos.