Das Bild der verlorenen Seele

Entlang der Brüstung der alten Kathedrale waren in regelmäßigen Abständen zahlreiche Steinfiguren angebracht; einige stellten Engel dar, andere Könige und Bischöfe, und fast alle zeigten sich in andächtiger Erhabenheit und Gelassenheit. Doch eine Figur, tief unten an der kalten Nordseite des Gebäudes, trug weder Krone noch Mitra noch Heiligenschein, und ihr Gesicht wirkte hart, verbittert und niedergeschlagen. Es müsse ein Dämon sein, erklärten die fetten blauen Tauben, die den ganzen Tag auf den Brüstungssimsen nisteten und sich sonnten; aber die alte Glockenturm-Dohle, eine Kennerin kirchlicher Architektur, meinte, es sei eine verlorene Seele. Und damit war die Sache erledigt.

An einem Herbsttag flatterte ein schlanker, lieblich singender Vogel auf das Dach der Kathedrale. Er war von den kahlen Feldern und lichten Hecken auf der Suche nach einem Winterquartier abgewandert. Er versuchte, seine müden Füße im Schatten eines großen Engelsflügels auszuruhen oder sich in die kunstvollen Falten eines königlichen Gewandes zu kuscheln, doch die fetten Tauben scheuchten ihn von jedem seiner Plätze fort, und die lärmenden Spatzen jagten ihn von den Simsen. „Kein anständiger Vogel singt mit so viel Gefühl“, zwitscherten sie einander zu, und der Wanderer musste weiterziehen.

Nur das Abbild der Verlorenen Seele bot ihnen Zuflucht. Die Tauben hielten es nicht für sicher, auf einem Vorsprung zu landen, der so weit aus der Senkrechten geneigt war und zudem zu sehr im Schatten lag. Die Figur verschränkte die Hände nicht wie die anderen Würdenträger in frommer Geste, sondern ihre Arme waren trotzig gefaltet, und ihr Winkel bot dem kleinen Vogel einen behaglichen Ruheplatz. Jeden Abend kroch er vertrauensvoll in seine Ecke an die steinerne Brust des Bildes, und die dunklen Augen schienen über seinen Schlaf zu wachen. Der einsame Vogel begann seinen einsamen Beschützer zu lieben, und tagsüber saß er von Zeit zu Zeit auf einem Regenrinnenvorsprung oder einem anderen Vorsprung und zwitscherte sein lieblichstes Lied in dankbarer Dankbarkeit für seinen nächtlichen Schutz. Und vielleicht war es das Werk von Wind und Wetter oder ein anderer Einfluss, aber das wild gezeichnete Gesicht schien allmählich etwas von seiner Härte und seinem Unglück zu verlieren. Tagtäglich, während der langen, eintönigen Stunden, drang der Gesang seines kleinen Gastes nur bruchstückhaft an den einsamen Beobachter heran, und abends, wenn die Vesperglocke läutete und die großen grauen Fledermäuse aus ihren Verstecken im Glockenturmdach hervorkrochen, kehrte der Vogel mit den hellen Augen zurück, zwitscherte ein paar verschlafene Töne und schmiegte sich in die Arme, die ihn erwarteten. Das waren glückliche Tage für das Dunkle Bild. Nur die große Glocke der Kathedrale verkündete täglich ihre höhnische Botschaft: „Nach der Freude … kommt der Kummer.“

Die Leute in der Küsterhütte bemerkten einen kleinen braunen Vogel, der auf dem Domgelände umherflatterte, und bewunderten seinen schönen Gesang. „Aber es ist schade“, sagten sie, „dass all dieses Gezwitscher so weit oben auf der Brüstung unhörbar verhallt.“ Sie waren arm, aber sie verstanden die Prinzipien der politischen Ökonomie. Also fingen sie den Vogel und setzten ihn in einen kleinen Weidenkäfig vor die Tür der Hütte.

In jener Nacht fehlte der kleine Sänger an seinem gewohnten Platz, und das Dunkle Bild spürte die Bitterkeit der Einsamkeit mehr denn je. Vielleicht war sein kleiner Freund von einer streunenden Katze getötet oder von einem Stein verletzt worden. Vielleicht … vielleicht war er woanders hingeflogen. Doch als der Morgen anbrach, drang durch den Lärm und das Treiben der Kathedralenwelt eine schwache, herzzerreißende Botschaft des Gefangenen im Weidenkäfig weit unten zu ihm empor. Und jeden Tag, mittags, wenn die fetten Tauben nach ihrer Mahlzeit benommen verstummten und die Spatzen sich in den Pfützen wuschen, drang der Gesang des kleinen Vogels bis zu den Zinnen – ein Lied von Hunger, Sehnsucht und Hoffnungslosigkeit, ein Schrei, der niemals erhört werden konnte. Die Tauben bemerkten zwischen den Mahlzeiten, dass sich die Gestalt mehr denn je nach vorn neigte und aus der Senkrechten geriet.

Eines Tages ertönte kein Gesang aus dem kleinen Weidenkäfig. Es war der kälteste Tag des Winters, und die Tauben und Spatzen auf dem Dach der Kathedrale suchten ängstlich nach den Essensresten, von denen sie bei diesem harten Wetter abhängig waren.

„Haben die Hüttenbewohner irgendetwas auf den Müllhaufen geworfen?“, fragte eine Taube eine andere, die über den Rand der nördlichen Brüstung lugte.

„Nur ein kleiner toter Vogel“, lautete die Antwort.

Nachts knisterte es auf dem Dach der Kathedrale, und man hörte das Krachen von herabfallenden Steinen. Die Glockenturm-Dohle meinte, der Frost setze dem Mauerwerk zu, und da sie schon oft Frost erlebt hatte, musste es wohl so sein. Am Morgen sah man, dass die Figur der verlorenen Seele vom Gesims gestürzt war und nun als Trümmerhaufen auf dem Schusterhaufen vor dem Küsterhaus lag.

„Das ist ja gut so“, gurrten die fetten Tauben, nachdem sie die Sache einige Minuten lang beäugt hatten; „jetzt wird dort oben ein schöner Engel hängen. Bestimmt werden sie dort einen Engel hinstellen.“

„Nach der Freude … kommt der Kummer“, läutete die große Glocke.